DEU NA TELHA

Ricardo tem cheiro de merda...

2012-02-17T05:00:00.002-08:00

O Brasil é aquele país muito simples de entender, como sempre digo aqui. Uma terra vivida por nativos, que foi tomada na marra por uma aristocracia real e depois passou pras mãos da burguesada, que já tinha casamentos titulares com a realeza e com ela se confundia (tudo que um burguês quer, é se tornar realeza). Em todo caso, essa grande merda aqui sempre foi terra pra alguém com boas relações vir explorar financeiramente.

no mínimo, uma figura obscura das mamatas brasileiras

A reportagem do canal UOL fala a respeito de um depósito feito por Sandro Rosell numa conta de Ricardo. E quem é esse molho Rosell aí?

"Rosell é sócio da Alianto, a empresa que recebeu R$ 9 milhões do governo de Brasília, sem licitação, pelo amistoso da Seleção Brasileira contra Portugal, em 2008."

- Blog do Juca

E quanto foi que o cara depositou na conta, não do Ricardo, como eu disse, mas da FILHA dele? TRÊS MILHÕES E OITOCENTOS MIL REAIS. E quantos anos tem a filhinha do nosso Teixeirão? ONZE ANOS. É mole, ou quer mais?

~~PACOTE TURÍSTICO BRASILEIRO~~

Here, in Brazil, you have the opportunity to meet the real deal in corruption and neglection. We can provide you with the best programs to see with your own eyes the vast animals of our flora and their behavior. We have standards, such as:

- see someone dying in a hospital line of people waiting for treatment;
- see an ex-guerrilla woman commanding a nation of violent and corrupted police officers and high prices for everything;
- meet businessmen that are always diverting money from it's original objective to their own benefit; and
- get to know how people live with the fake idea of democracy and freedom

YOU ARE GONNA LOVE IT!

There are always green fields, sun and nice beaches to make you more than happy! COME HERE TO SHARE OUR MISERY!

inimigo número 1

2012-02-15T16:52:00.000-08:00

Uma das coisas mais bizarras da existência humana é o câncer. Meu tio, pai dos meus primos, foi levado por um destes, mas a família, de fato, traz um histórico de lutas bem sucedidas contra a doença. Duas tias curadas e aparentemente bem, com idade avançada e uma vida muito mais saudável. Uma delas, inclusive, é estudada pelos oncologistas, porque seu tumor virou água. Sendo assim, além do histórico familiar, de todas as reportagens e casos que ficamos sabendo, natural é que eu me sinta curioso a respeito e, acredito, essa curiosidade pode me ajudar a enfrentar melhor os casos que aparecerem em minha vida, tanto de amigos quanto meu próprio.

Esse cara aí, o Doutor David, quando tava no auge da carreira descobriu que tinha um tumor na cabeça, do tamanho de uma noz. Sucesso total no campo da psicologia, estava prestes a abandonar tudo pra desaparecer na morte. Está vivo, no entanto, depois de ter usado a combinação dos tratamentos médicos e de uma postura saudável em relação à alimentação, exercícios físicos e equilíbrio emocional. Um fato que fez com que ele abraçasse a causa e colocasse sua experiência e conhecimentos num livro bastante interessante.

O barato da pesquisa do David é que ele quer combinar processos, não excluí-los entre si. Ele é enfático quando diz que nada pode substituir a quimioterapia, a radioterapia e outros procedimentos da medicina tradicional. Seu apelo é pela aceitação de que uma vida bem vivida e emocionalmente sadia pode fazer muito milagre acontecer, no que concerne a esse carrasco sinistro.

A Bolha é uma banda setentista brasileira, que vai tocar no Psicodália, festival que meus amigos e eu vamos contemplar neste carnaval, mais uma vez. Liga a trolla aí, malandro, e ouve os caras. Trate com carinho a tua cabeça, teu espírito e viva melhor a tua vida!

Uma sina cabralina

2012-02-15T08:57:00.000-08:00

O poema "Catar Feijão" de João Cabral de Melo Neto é uma daquelas obras que fascinam pela sua estrutura e significado.

"Catar feijão se limita com escrever:
Jogam-se os grãos na água do alguidar
E as palavras na da folha de papel;
e depois, joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo;
pois catar esse feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.

Ora, nesse catar feijão entra um, risco
o de que entre os grão pesados entre
um grão imastigável, de quebrar dente.
Certo não, quando ao catar palavras:
a pedra dá à frase seu grão mais vivo:
obstrui a leitura fluviante, flutual,
açula a atenção, isca-a com risco."

A característica que salta aos olhos, depois de uma primeira lida, é a de metapoema, ou seja, a poesia que fala do processo de construção poética. João Cabral faz a relação entre a escolha das palavras no léxico e um hábito comum a muitos brasileiros mais velhos, o de catar feijão. É desse ato de cuidado com o alimento que resulta o suor, a tal da água "do papel", e esse jogar fora dos grãos leves e ocos, representando na poesia aquele cuidado que o artífice tem com sua criatura, que não deve ser "eco", mas algo original, na medida em que pode sê-lo. Poiesis.

Ao contrário da pedra que vem do gesto mal feito, a que vem nas palavras promove a quebra da regularidade, da familiaridade, do conforto a que estão todos acostumados, principalmente no consumo da cultura pop, por meio da inserção de elementos que causam estranheza. É o grão mais "vivo", o que faz do percurso uma experiência sinuosa. A beleza deste pedaço de trabalho louvável do mestre Cabral é que nela existe a beleza do povo brasileiro, do trabalho do poeta e a lição do homem que deixa aos demais poetas um grão de ouro.

chu-pa!

2012-02-13T07:09:00.001-08:00

feiura: um abalo sísmico

2012-02-08T07:58:00.000-08:00

Você é feio? Como é que você não sabe? Bom, vamos pra um diagnóstico básico pra você saber se é bonito

Hugh Jackman e os traços da beleza

A beleza é uma convenção, algo que é determinado. Não é um fenômeno natural, mas social, que precisa da vontade do homem pra que se faça valer. Não é que nem a lei da gravidade, manja? Então, nesta foto do Wolverine a gente vê uma série de traços que determinam a beleza do cara, afastando ou aproximando você, conforme veremos da lista de atributos que uma vez eu vi num programa de televisão:

- maxilar largo

- morfologia dos órgãos do rosto

- simetria dos órgãos do rosto

Jackman não tem o nariz cumprido demais, como é o de Adrien Brody, protagonista de "O pianista". A boca possui desenho e não tem manchas, bem como a pele. Os olhos possuem simetria e não apresentam nenhum aspecto estranho, como os de Forrest Withaker, de "O Último Rei da Escócia". O maxilar largo é um detalhe que chama a atenção das fêmeas, segundo observadores, de modo que podemos percebê-lo numa série de rostos aclamados pela crítica: Brad Pitt, Ben Affleck, Tom Cruise, Rodrigo Santoro...

E aí, você tá perto da coisa ou é um mamífero bem distante do padrão de beleza? Porque isso conta muito. Pessoas bonitas são capazes de influenciar visualmente outras, de uma forma fascinante, coisa que rende muitas facilidades. Muitos nem precisam ir atrás de algo, as coisas vêm, porque sua existência é um deslumbre. Suas ações ganham um vulto absurdo, uma força e uma aceitação sem iguais.

~~MOMENTO FACEBOOK~~

No Facebook, registramos uma honesta citação, jogada ao público espontaneamente, que ilustra a força das pessoas bonitas:

‎"é, eu não dou bola mais, mas as vezes fico muito puta, xingo internamente "filho da puta

do caralho" mas se um cara bonitinho pá, dá

aquela olhada, aí ponho um sorriso na cara e curto sim"

Aos feios, cabe escolher o fulgor da personalidade, ou o correr atrás pra se parecer mais com o padrão, ou ficar rico, enfim, é contigo, malandro, só não dá pra viver reclamando e chorando pelos cantos. Feio ou bonito, a gente só tem uma vida.

as boas vibes de uma comunidade mundial renovada

2012-02-07T19:26:00.000-08:00

Fico me perguntando, muitasvezes: como é que a gente pode mudar o mundo? E aí, quando procuro asrespostas, acabo por enfrentar a decisiva constatação de que, acima de qualquercoisa, pra que haja alguma mudança é preciso que se faça com muita genteenvolvida. Daí nasce uma nova pergunta: meus companheiros de luta, essaspessoas que quero do meu lado nesta revolução, eles sabem que mundo é esse queprecisa ser mudado? Meus irmãos de armas sabem quem é o inimigo? É precisoesclarecer tudo isso antes de qualquer tentativa de mudança, claro, porquefundamental é que se saiba com quem se está fazendo o quê e porquês.

Vivemos um tempo único, onde ospovos podem dialogar livremente sobre sua condição. A internet nos proporciona,ainda que vigiado, um espaço de discussão e organização. Que mundo queremosmudar, afinal? O mundo onde a comunicação é intencionalmente prejudicada, emfavor da situação de outros. Queremos, ou não, um lugar onde tudo esteja claroe o jogo seja limpo? A transição deve partir de um mundo que conheceu e aindavive os reflexos da escravidão, do elitismo, da desorganização e da manipulaçãopela ignorância para uma realidade onde haja respeito pela vida, um jogo sociallimpo e justo, onde o mérito de cada um seja o sinal de seu valor, sim, masentre competidores que tiveram as mesmas chances de se preparar.

Comece pela sua rua. Observe oespaço onde você e muitos vizinhos moram. Faça uma lista com os principaisproblemas e os pontos fortes do lugar. "A associação de moradores é quedeve fazer essas coisas". Não espere por alguém que nunca vem, ou se for ocaso, faça as devidas observações e vá até a associação, exija uma reunião e semanifeste. Não deixe que o tempo corra com a sua vida, é você quem deve usar ovento pra navegar. Você pode organizar reuniões, feiras, eventos, tudo com odevido auxílio e diálogo com os órgãos competentes, conseguindo as devidaslicenças. Faça da sua vida algo menos apático, menos fútil. Invista nasrelações humanas. Conquiste os espaços com a criatividade de ser coletivamente,porque o teu ser individual vai se regozijar na multiplicidade de fontes prodeleite, que só mais de uma cabeça pode criar.

- saber amar é saber deixar alguém te amar

Coisas que o infinito vem te contar

2012-02-05T10:34:00.000-08:00

não hámágica nas coisas

elas estãotodas mortas

trágico éjustamente esse abandono

a voz quevai não retorna

e mesmo nosonho agora

vai pelaorla

sopra na asada gaivota

boba

sobrelugares insondáveis

lá fora

a mágica éum investimento

nos corpos

promessa detransformação

sem cordas

o infinitosurpreendente-

mente

globalização

2012-02-03T10:13:00.000-08:00

ó o povo curtindo

meu poema que intitulei "Um alvo bravo de venturas"

É por isso que a gente escreve? Não sei. Ainda vou pensar sobre. Na verdade, uma boa ideia pro próximo post, o de amanhã.

Por que escrever?

Brasil pandeiro iluminai os boleiros

2012-02-03T04:17:00.000-08:00

A galera da bola é protagonista de mais um espetáculo bizarro no mundo do futebol, que há muito tempo deixou de ser um esporte competitivo dentro de campo, pra se tornar um curral de apostas pra empresários e vitrine pra novos ricos desfilarem a sua pobreza de berço. Se antes nós tínhamos o Ronaldo Fenômeno fazendo a vergonha da nação, como já tinham feito antes outros caras como Beto Cachaça e demais atletas de cama, mesa e banho, agora as duas estrelas da fanfarra são Ronaldinho Gaúcho e Wanderley Luxemburgo.

técnico sai pra garantir a festa na Gávea

O ex-sensação, Ronaldinho Gaúcho, tornou-se um incômodo na vida de qualquer técnico, ou empresário, como é o caso do Luxemburgo, que há tempos esqueceu como trabalhar tática e técnica e abraçou o contra-cheque e a caneta. O antigo comandante do grupo foi afastado do time, sob vaias e xingamentos, porque o ilustre milionário gaúcho da bola precisa de espaço pra não treinar, pra não comparecer, pra render pouco e se tornar a contratação mais frustrante do território nacional. O esporte, ultimamente, é um grande Big Brother, como é a política e, também, a educação.

É lamentável que a qualidade do desporto preferido dos brasileiros esteja tão baixa por conta do caráter e dos escrúpulos de técnicos, atletas e empresários. Só mesmo o esporte amador mantém a gana e a paixão que comovem o público, porque esse showzinho do futebol fica cada vez mais engessado e cheio de extras que fazem da vida no campo essa palhaçada geral.

Ou a gente boicota, ou vamos continuar a mercê dessa injustiça, que já começa com os salários exorbitantes dos jogadores. ACORDA!

será que tudo tá passado na gaveta da dispensa?

2012-02-02T08:49:00.000-08:00

agora, falemos um pouco sobre

o menino Fiuk. Nascido Felipe, este cerumano é conhecido por ser "o filho do Fábio Júnior", que é o tio das laranjas e da alma gêmea. Nosso amigo é péssimo cantor e atua pior ainda, mas já fez progressos, segundo consta de informações bastante seguras a respeito do passado do bufão na banda Hori. De completamente desafinado e incapaz de fazer o básico da medíocre atuação da teledramaturgia brasileira, o principesco meia boca vai fazendo seu caminho na música popular ...

CANTANDO A MÚSICA DO PAI!

Não basta ser filho do cara, ter ajuda e facilidades mil, as portas abertas pra engrenar, o malandro ainda fica aparecendo com a música do pai. Por onde passa, o pimpolho pega o microfone e começa, "Demorei muito pra te encontrar, agora eu quero só você...", cantando da forma mais fresca possível, sem o menor brilho vocal, sem qualquer interpretação que não a de um adolescente afetado.

O que as pessoas querem com esse zé ruela?

Por favor, né, vamos valorizar o que deve ser valorizado. Se o cara é bonito, beleza, que fique como modelo, que estampe as revistas e campanhas de televisão, mas cantor e ator? E quem estuda e se prepara e tem condições de te proporcionar um maior prazer como ator ou cantor, a oportunidade que esta pessoa podia ter e não tem porque o Fiuk está lá, o que faz? É um pouco demais ver a televisão cheia de parasitas. Das novelas aos programas de auditório, uma porção de chupa-sangue.

Vale a pena rever os conceitos pra maximização do seu próprio prazer. ACORDA!

bonde do vai quem quer

2012-02-01T10:42:00.000-08:00

Bom, a última da majestade do rock n' roll brasileiro, a senhora Rita Lee, que agora é ex-presidiária, fez este cavalo aqui pensar, numa interpretação particular e bastante obtusa, sobre uma coisa: burro é quem vai atrás. Quê? Do que eu tô falando? Raciocina:

Diz a rainha, em "Luz del fuego", o seguinte

Eu hoje represento uma fruta
Pode ser até maçã
Não, não é pecado,
Só um convite
Venha me ver amanhã
Mesmo!

O que refletiu esta cavalgadura daí? Pensemos nas mulheres frutas, a quem criticamos sempre, com unhas e dentes, e seus reinados de carne e prótese na mídia. Tem uma galera que destila o ódio mortal. "Isso aí é uma vergonha, tinha que virar gente". Já ouvi coisa daí pra baixo. Eu mesmo já pensei algo sobre isso, num estágio qualquer desses da caminhada. Acontece que a gente dá um break e pensa: ok, o que fez esta mulher acordar e resolver ser assim:

É que ela acordou inspirada a balançar a bunda pra... quem? É que ela viu que deixar os peitos grandes ia estimular... quem? É que ela percebeu que ser conhecida pela beleza que... quem deu? Ah, os consumidores. Claro. Estas meninas representam vontades, no máximo, como disse a veterana do progressivo brasileiro, Mrs. Lee, "um convite". Vai quem quer. É o mesmo princípio que destaca o Cris Rock no seu stand up, quando comenta sobre as drogas. O traficante não te vende nada, ele é apenas a "estrutura" da coisa. Pense, se você chegou até a boca, foi atrás de quê? Se procurou a galera que estava lá no morro, o que você pensava que ia ter por ali, cesta básica? "A droga vende a si mesma".

É a mesma coisa com as mulheres frutas. Ninguém precisa vender putaria, ela vende a si mesma. As facetas que se encontra pra vender a coisa é simplesmente pra satisfazer a demanda do público. Mulher fruta é um convite, você aceita se quiser, como todos que vão aparecer na sua vida. E sabe por que elas estão cada vez mais na mídia?

PORQUE UNS TEM GRANA PRA COMER E OUTROS TEM TEMPO PRA SE MASTURBAR

o fim da linha de mais uma noite

2012-01-31T18:58:00.000-08:00

tem pó no teu rosto
e um resto de lápis
é o rastro do esforço
em tempos de asco

este rasgo no céu da boca
é de desgosto?
estas rugas na cara
são de espanto?

você não viu o poste
quando estava guiando?
e aquela criança que vinha
no triciclo branco?

tem um nó no teu rosto
e um resto de insônia
é o rastro do pranto
a memória de infância

um sonho acordado
mancha seu
lábio

testemunha ferina de um fato qualquer

2012-01-30T08:12:00.000-08:00

em um quadrado acarpetado de gente
livros acumulados na mesa de canto
um gato sorridente acompanhando o tráfego
pelo vidro da janela naquele quarto:
duas bicicletas e um caminhão de lixo
a música do povo tocando no rádio

"meu ídolo é o Eike Batista
grande homem
fez tudo honesto na vida
sujeito de bem"

os passos dos sapatos no assoalho
ou os gritos de um casal mal humorado
acabaram acordando o vizinho de baixo
que pega o ferro dentro do armário e sai
atirando pra tudo quanto é lado: pá-pum
e o gato assistindo a tudo ressabiado

há uma poça de sangue amigo derramado
um felino sozinho
lambendo o estrago
cínico
com os bigodes manchados pelos espasmos
daquele amor vivo
em migalhas de vermelho

no canto
perto do espelho vertical
os ratos

mensura censura ruptura neurotal

2012-01-28T13:41:00.000-08:00

A diferença é o verde

O que separa o Brasil de ontem e o de hoje é o verde. Antes, quandoera quase tudo que existia ao redor, este país era casa dos nativos, que por suavez já era uma gente que tinha vindo de outro lugar, que tinha atravessado um caminhoque foi destruído por intempéries naturais. Essa gente foi tomada como incapaze domesticada por homens que usavam desculpas e ilusões como armas paraconseguir a dominação material e espiritual. Trabalhavam pela sobrevivência,ganhavam prendas e muitos tinham pena deles. Tanto era a fragilidade desse povoque precisavam de proteção, de uma cartilha para seguir, de ordem e moral, deum líder para lhes dizer como e quando e onde, além de todos os porquês.

Hoje, o nativo brasileiro obedece à mesma cartilha, luta parasobreviver, recebe algumas prendas e, principalmente, a instrução sobre o quepensar, como pensar, quando e onde pensar e expressar, e todos os porquês queas máquinas mais inteligentes podem produzir, numa série nunca antes vista pelohomem. A tecnologia, o desenvolvimento das estruturas, os pactos sociais,principalmente, que estão velados pela violência das autoridades, deu a falsaideia de que nos tornamos algo melhor. Não, o homem se modernizoumaterialmente, mas continuou preso às mesmas ideias do passado: um bocado depessoas bravas e conformadas deve suar bastante para que um grupo de indivíduosespeciais não o faça, de forma que a riqueza seja desfrutada pela capacidade deescravizar, não a de produzir.

A diferença é que hoje tem menos verde, tem mais concreto e metal, umafalsa ideia de progresso, a mesma estrutura governamental de antes – uma famíliareal instalada no seio de um povo estrangeiro, que precisa passar pelos trêsados: domado, orientado e disciplinado. O amor à pátria é uma ideia doenteplantada na terra da gente, enquanto quem olha a maré diz que é, mas não é,nunca foi e nem quer.

Doze big brothers depois, nosso salário continua sendo a coisa maisridícula da América do Sul, se formos olhar as proporções. Uma Juliana Paesdepois, a vida continua dura, não encontra consolo na protagonista burra eapaixonada, nem no fim que nunca acaba. Um Roberto Marinho mais tarde, e obrasileiro não se coça, parece embriagado pela reportagem, perdido em tantoespecial, tanto decote, cada sorriso, ensaios para revistas e filmespornográficos na rede, especial de esportes, Bispo Macedo e má sorte.

muitos serão pouco, pra que poucos sejam muito

sekso

2012-01-27T10:25:00.000-08:00

ritual de invasão

a maior delícia que o mundo guarda pro corpo que vive

uma espetacular comunicação de prazeres simultâneos & repetidos hiatos

respirafundo mundos escuros de tato total

necessistado alarmante

de comunhão

uma força imprime vasos na parede

não cede à sede

outra então se faz da vera resistência

e o seco se entrega à excrecência

das notas e ruídos

como é a sorte da infinita jóia

vontade de escapulir-se?

a carne sabe como sente-se só

seria medo de fugir?

não caibo num abraço de coxa suado

por isso me arrasto

um espaço

sísmico

rasgando real adoidado

2012-01-22T07:37:00.000-08:00

É ISSO QUE VOCÊS CHAMAM DE ARTISTA POP?

Um fiasco desta mulherzinha que as pessoas gostam de chamar de artista, mas que não vale a merda que defeca. No vídeo, a babaca vai fazer uma firula na flauta, mas o segredo acaba revelado: playback. Ela esquece que tem mais uma frase na flauta e olha pra galera. Já era. Que grande artista, hein? Vale muito a pena o dinheiro que você gasta, não é? Ela fica cada vez mais rica, continua a mesma retardada e você, o mesmo pobre viciado em coisa ruim.

E ISSO É O PIOR?

Claro que não, sempre pode piorar. A coisa mais absurda desse fato são as palmas do povo. O povo não está lá pra cobrar o show, pra cobrar o prazer que aquela medíocre ali em cima deve dar ao povo pela grana que ela está levando, não, jamais, eles vão pra viver um momento com essa amiga linda que fizeram... quando? Quem disse? Palmas? Vai bater palma pra quem merece, cambada de maluco! Vamos combinar aqui, galera, que a porra das palmas é um gesto que significa, OBRIGADO POR ESSE PRESENTE SENSACIONAL. Não? É obrigado por existir? Obrigado por me dar um pouco do seu tempo patético? Obrigado por fazer com que meus amigos e eu tenhamos um motivo pra falarmos e vivermos nossas vidas sem nenhum brilho independente, construída por um monte de coisa que umas pessoas falaram na televisão?

As pessoas estão acostumadas a engolir os fiascos da televisão. Os programas, inclusive, passaram a explorar bem os deslizes e transformá-los em matéria para pós-produção.

O que eu me pergunto é,

e o respeito pelo esforço que vários artistas fazem pra que suas apresentações sejam impecáveis?

por que Michel Teló?

2012-01-19T08:32:00.000-08:00

Há uma explicação bem simples, até. Vamos começar do basicão: por que você não come feijão com arroz todos os dias?

Porque é uma experiência simples, que ao se repetir, cansa. Ao comer feijão com arroz, você não só se alimenta, mas oferece uma experiência de paladar e prazeres, que é onde a gastronomia também se apóia, nesse momento de sensações. O que fica, ao fim de uma vida onde esta combinação se repete todos os dias, é um destaque da própria fome, do ato de comer. Isso me lembra um dos episódios do "5x Favela", filme que conta estórias das comunidades cariocas.

No caso de Michel Teló, o que ele representa é justamente o feijão com arroz, e o que fica valorizado é o ato de consumir.

É o mesmo que conhecer uma pessoa desinteressante. Quantas pessoas você conhece que se envolvem superficialmente com alguém, e ficam trocando de parceiro, um atrás do outro, sem um mergulho mais profundo? O interessante atrai, é o canto da sereia, puxa pras marés interiores, quase que inevitavelmente. Que tipo de encanto pode gerar alguma coisa que já veio cumprir um papel?

A produção. Michel Teló existe pra que se enalteça o poder de achar e revelar talentos, a fábrica de artistas instantâneos, que mata a fome sempre viva do povo, essa vontade de ter. Claro que eles não duram, não têm essa propriedade, porque atrapalhariam o fluxo de produção.

Quantas pessoas desinteressantes você mantém na sua vida? Pra quê? Você é aquilo que faz e atrai pra sua vida.

um país pra brasileiro ver

2012-01-16T13:31:00.000-08:00

http://www.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.camara.gov.br%2FproposicoesWeb%2Ffichadetramitacao%3FidProposicao%3D524259&h=vAQEhUj5t

Esse aí é o link pro novo absurdo de todos os tempos: um deputado federal, filiado à Polícia e a uma igreja evangélica, quer que as instituições religiosas passem a vetar e validar os atos normativos, as determinações que são criadas por lei pra nossa vida.

Quer dizer, a gente lutou décadas pra se livrar do domínio do fantasioso sob a realidade material, que é a realidade social, e agora tudo vai retroceder? O povo pode ser tão imbecil assim, a ponto de permitir que uma esfera onde as coisas devem ter uma causa e uma consequência material seja dominada por uma consciência baseada na fé, que é justamente a crença sem a necessidade de um objeto material?

Isso é desumano. Essas pessoas têm de ser paradas pelo bom senso da maioria, mas como exigir que a maioria tenha bom senso, numa terra colonizada há séculos, onde a Educação é tomada por informação e funcionalidade, jamais por independência crítica?

NÓS, QUE TEMOS DISCERNIMENTO, PRECISAMOS FAZER ALGUMA COISA!

Caso contrário, nossa vida vai regredir a uma época onde um bando de homens acima da moral vai ditar como é que você deve viver a sua vida, individual e coletiva.

E se este povo não se levantar, eu saio desta merda de país e procuro abrigo sob uma pátria de gente menos idiota.

O Éden Sul Americano

2012-01-15T16:44:00.000-08:00

AINDA ESTAMOS NO SÉTIMO DIA

o brega

2012-01-13T14:51:00.000-08:00

Um cara que sempre aparecia nas festinhas que eu ia, quando tinha uns doze anos, era esse maluco aqui.

Stevie B é uma coisa brega que só, mas naquela época o brega era pop, e o que nego colocava pra molecada se agarrar nas salas, supervisionado pelos tios. Depois do Stevie B, acho que era Double You. Quando lembro daquele clima escuro, da menina que cagava pra mim e dos casaizinhos dançando, lembro que "Please don't go, don't gooooo, don't go away" era recorrente.

Será que as coisas mudam? Porque eu vejo o Stevie B, daí penso num Michel Teló, fico pensando, será que todo mundo não tem o brega do seu tempo? Olha as roupas, as coreografias, a música do cara, tudo é uma grande merreca de talento, é doce demais, a ponto de ser apelativo. E não tem de ser assim, pra gente manter essa sociedade com a cabeça num mundo simplório de novela? Não é isso que a galera quer consumir loucamente, esse reflexo da vida cotidiana que levam, seus relacionamentos, problemas de trabalho, com a lei, etc.? A música é um complemento pra essa teatralidade toda, pra que a coisa caia bem. Claro, o som mexe com o corpo, ele ajuda a abrir os canais pra que os gestos, sempre repetidos, não arranhem quando passam na entrada...

time stands still

uma viagem atrás do conhecimento

2012-01-12T07:01:00.000-08:00

Estava esquadrinhando uma oficina de poesia pra oferecer a uns centros culturais, usando a experiência na Universidade, as oficinas de que participei ali e também fora, além das inúmeras discussões e leituras a respeito do fazer poético, da versificação, do ritmo, das imagens e dos sons. Trabalho árduo de quem deve tratar as palavras como um engenheiro têxtil faz às microfibras de que dispõe. Por algum motivo, seguindo um raciocínio, pensei nas vanguardas europeias e tentei relembrá-las, uma a uma: futurismo, cubismo, dadaísmo, expressionismo e...

O que eu poderia fazer pra lembrar? A única coisa que resta a quem não quer ir até o Google pra pesquisar: mergulhar na própria cabeça atrás da resposta.

Comecei imaginando que eu estava com um livro nas mãos. Rejeitei a primeira ideia que tive de mim, a de quando era um pouco mais jovem. Usei minha camisa xadrez pra me fixar dentro daquele mundo. O livro nas minhas mãos era velho, as páginas amareladas, as letras eram antigas, como que desenhadas. Eu via as vanguardas todas que conhecia, mas onde deveria estar o nome da quinta, a que eu não me recordava, estava o corpo nu da página. Não adiantava, o quanto eu tentasse, seria em vão. A resposta não estava no livro. Por isso fui até uma pasta azul, que estava em uma prateleira de metal, daquelas bem pobres, de colocar arquivo ou material de limpeza em almoxarifado. Mas estava limpa e arrumada. Na pasta, minhas anotações, meus esquemas, desenhos, rabiscos, mas nenhuma resposta. No lugar onde deveria estar a informação, apenas André Breton e 1929, entre outras informações, cujo foco não era importante, por isso uma mancha.

Então, o que fazer? Fui atrás de um mestre que tive na Universidade. Ele estava sentado e eu o questionava, mas ele nada dizia. Acho que eu o proibia, de alguma forma, porque eu não podia fazer jus ao seu conhecimento real. Logo, como é que eu podia lhe dar fala? Foi aí que eu o rasguei. Peguei pela cabeça e braço e puxei, rasguei, e não tinha nada dentro. Ele estava parado na porta, olhando, e saiu em direção ao corredor. Fui atrás, claro. Ele entrou na sala seguinte e fechou a porta. Pelo vidro, vi que ele começava uma aula, seus lábios se mexiam, mas não podia ouvi-lo.

Meu antigo orientador passava no corredor, no momento em que saí desorientado em busca da resposta. Ele vestia uma camisa polo pra dentro da calça, o que não lhe era comum. Mexia os braços como se fosse um rapper, fazia caras e bocas, andava feito um palhaço. Eu o questionei, perguntei sobre a vanguarda, mas ele não disse nada. Ao contrário, ele apenas saltou sobre o parapeito, sete metros acima do primeiro andar, e ficou lá se equilibrando e fazendo suas caretas. Reparei, naquele momento, que ele usava uma boina de italiano jornaleiro. Puto da vida, eu bradei, "porra, o nome da vanguarda, diz de uma vez". E ele disse, "é claro que é o Universalismo", e respondi, "não é Universalismo", e então, de braços abertos, equilibrando-se como um artista de circo, disse, "é claro que é o Surrealismo".

Pelo conhecimento, é preciso trilhar os caminhos da imaginação. Como é o sangue que leva oxigênio aos tecidos, é a imaginação que conduz o homem ao saber, e é apenas quando ele se lança nesse espaço volátil e obscuro é que se vê diante da real possibilidade de contemplar a face do infinito.

A$ Mulhere$ Rica$ cumprem a imagem do Pobre

2012-01-11T06:17:00.000-08:00

Não me canso de falar dessa abominação da televisão brasileira. Não se trata, apenas, de um programa de conteúdo nocivo pra nossa galera, mas de um programa de conteúdo nocivo que é extremamente mal feito, tanto que, ao fim, acaba passando uma rasteira em si mesmo: o show é uma ode ao mau gosto e a pobreza de espírito.

o mau gosto e o dinheirinho fazem um brinde

O Brasil, desde sempre, importa os formatos pra seus programas da televisão internacional. No cinema, o tal "E se fosse você" é uma prova cabal disso. O roteiro mais batido do universo, nos filmes estadunidenses, agora adaptado pra uma realidade brasileira. Uau, que grande merda. Ouvi uma coisa maravilhosa, certa vez, a respeito do assunto. Uma menina disse, numa mesa pouco afastada da minha (sim, eu ouço o que as pessoas dizem): ah, o cinema do Brasil tá muito melhor, antes eu sabia quando era filme brasileiro antes de começar, só pela imagem e a abertura.

Exatamente, queridíssima desconhecida, estamos perdendo o pouco de identidade e, ao invés de criarmos outra que nos distingua, estamos abraçando de vez o incrível hollywoodismo, sim, ismo porque é doença social, carência de diversidade. E o que gera a diversidade, em contrapartida a mesmice? Movimento. O diverso gera em você um movimento interno, diferente da mesmice, que é uma paz, onde as coisas se deitam.

Voltando pras Mulheres Ricas, é preciso ter estômago pra ver essa porcaria da Rede Bandeirantes. Que coisa chinfrim e de baixíssimo calão. De maneira alguma, aquelas mulheres ali representam a riqueza, mas, sim, são ricas. Cris Rock fala sobre isso em um de seus stand-ups, acho que é no "Never Scared", mas pode ser no "Bring the pain": existe uma grande diferença entre os ricos, que em inglês é marcada no léxico, a diferença entre rich e wealthy. Um é o que ganhou grana, o outro é o que a tem de berço. Você pode dizer que uma ou outra ali tem riqueza de berço, sim, mas percebe-se claramente que a riqueza adquirida jamais tornou-se uma base, sempre ficou como horizonte, de forma que as atitudes não a diferem de uma simples rich bitch.

São as gafes e as citações mais idiotas da face da terra, além do roteiro forçosamente estúpido, já que se tenta adaptar algo que, na realidade brasileira, não tem o menor cabimento. Preços são citados o tempo todo, pra jogar na cara do povão a sua imensa distância daquilo. Por quês são totalmente ignorados, porque o que vale é a piada, não o amigo. Uma das babacas imita um bordão criado pra uma das novelas da Globo e aparece o tempo todo com uma taça de champanhe na mão. É o estereótipo mais medíocre de ser humano, uma loira de conhecimentos rasos, de beleza lactopurgal, de humor patético e talento zero pra dizer qualquer coisa que preste. Não que as outras possam, mas esta, em especial, é a representante da escassez de massa encefálica.

Eu imagino que deve ter um propósito cômico, mas fica aí pra Band uma dica: não dê moral pra qualquer bosta, seleciona mais o público, porque a história da televisão brasileira está correndo e as pessoas estão ficando menos idiotas com o tempo. No futuro, um monte de bosta como esse que vocês andam bancando vai pesar mal no currículo.

Uma carta a Pantagruel

2012-01-09T15:18:00.000-08:00

uma passagem do romance, "Uma carta a Pantagruel",

(...) Descemos em direção à Gruta, onde, em poucas horas, testemunharíamos o fenômeno da Neiva Bucia, uma cascata cristalina que deixa a fissura num jorro primoroso. Levamos uma porção de garrafas pra reservar o que pudermos da neiva. É preciso trazê-la rapidamente de volta e preparar as condições ideais pra reservar. Passamos pela Cúpula, ainda pequena, com a superfície opaca pouco exposta. Em pouco tempo, estaria totalmente pra fora, a superfície lustrosa, aquele aroma inesquecível se espalhando com o vento, levando a alvorada dos nossos desejos de rosto em rosto, um tapa carinhoso sobre os sentidos. (...)

(...) A cera precisa ser coletada e reservada em potes hermeticamente fechados. Apenas depois da remoção total é que começamos o processo de produção do material, porque é um trabalho do cacete preparar aquela pasta. Agora, compensa demais, né. Se for ver, nenhum cidadão jamais reclamou de qualquer tipo de deslizamento ou queda da moradia, como costumava acontecer, quando os antigos babacas da Administração trabalhavam com a massa umbilical. (...)

(...) Eu li, escrito sob a relva, uma mensagem que dizia,

vou gozá pra você

assimilá

cum sol e maré

ao redó

e se Ifá fizé chovê

sobre nós

que cada segredo

viaje só

no pó do vento

(...)

por que não big bands?

2012-01-07T13:11:00.000-08:00

Não precisa ir muito longe pra fazer da experiência televisiva algo menos ordinário. A MTv Brasil foi lá, deu na mão do Arnaldo Antunes um programa e ele chamou uma galera boa pra tirar um som: Lucio Maia, guitarrista do Nação Zumbi, Seu Jorge, Edgar Scandurra, do Ira, Céu, Karina Buhr, o próprio Arnaldo e uma galera a mais. Não é nada do outro mundo, nem era pra ser, o lance é MTv, é criar um momento digerível e, ao mesmo tempo, que tenha alguma qualidade. Conseguiram, finalmente, e foi um momento legal na cia desse povo, que tirou um som interessante, principalmente se a gente observar as bandas que tão aí, nos outros programas, nas rádios, na internet.

Por que a galera que faz, e faz bem feito, não se junta mais vezes? Acho que isso podia acontecer com mais frequência, e o povo começaria a valorizar os artistas nacionais, ao invés de esperar loucamente pra assistir as atrações internacionais, pagando preços absurdos pra satisfazer uma necessidade que já, há muito tempo, temos condições de suprir.

Barone, Pedrão, Frejat, Schiavon, Carlinhos Brown, Edson Cordeiro e Vanessa da Matta. Já acho que daí sai um som, no mínimo, inusitado. Por que Caetano fica fazendo parceria meia-boca com a Maria Gadú, quando pode se juntar de novo, na maturidade, com Maria Bethania, Gal Costa e Gil, e fazer algo com os Doces Bárbaros? Por que o Naná Vasconcelos e o Wagner Tiso não procuram o Engenheiros do Hawaii? Por que o Lulu Santos não fecha uma parceria com a galera do Skank e chama o Otto? Qualidade não tá escasso. Dá pra brincar de juntar muita gente boa e fazer som alto nível. Tipo os caras do Blind Faith, Humble Pie, Asia.

uma galerona boa

Gorrrrfei de atônito!

2012-01-06T09:31:00.000-08:00

Tem coisa que é soda. A gente abre o navegador e cai num site desses, de notícia, e lê:

"Novo programa de Fátima vai ter jornalismo, humor, amor e SEXO, na..."

Carilho, vomitei, na hora. Pense, sinceramente, IMAGINE, qualquer comentário sexual feito pela Fátima Bernardes. É normal? Acho que é algum tipo de fetiche de uma galera, mas pra mim é como ver a minha madrinha falando sobre estimulação clitoriana. Mal dá pra acreditar que ela trepa com o William Bonner. São dois ícones assexuados da televisão brasileira, e, de repente, essa estatua alabastrina, de cabelos tão negros quanto a sola do pé de um viciado sem-teto, vai começar a falar de sexo? Não, pra mim são poucos pontos abaixo de ver sua própria filha fazendo strip na webcam, na escala Richter de angústia.

Quando ela aparece fora daquele balcão, vamos combinar, já é estranho. Pra ser sincero, não tenho nenhuma imagem da Fátima da cintura pra baixo. Ela tem culotes? Ela tem a panturrilha gorda? Não sei, não tenho recordações a respeito desses fatos. E agora, do nada, eles querem que ela fale de Dupla Penetração? Ou que tipo de sexo existe que pode ser falado pela Fátima? É ultrajante pra criança em mim, sinceramente. A Xuxa, não, a Xuxa, por exemplo, sempre teve um ar de que curtia uma sacanagem, de mulher da Zona Norte, sabe como? Pois é, meus geografismos pessoais são expressão particular das minhas experiências, mas claro que você pode verificar isso dando uma boa olhada no calçadão do Arpoador, e depois dando uma chegada num condomínio ali na Dias da Cruz. Outra parada. E óbvio que não tô falando das exceções, das inúmeras, mas de um movimento que é bastante substancial, pra quem quiser ver. E claro, também não falo do grau zero da sacanagem, porque ele não existe pra ninguém.

E, de repente, saindo das imagens das meninas da Zona Sul e dos condomínios do Méier, vejo-me diante de Fátima Bernardes. É como encarar as gêmeas no corredor do Overlook.

É preciso tirar essas energias controversas do corpo. São contrários que formam um todo que me incomoda. Vou ver? Claro, né. Eu não veria se não tivesse me dado nada. Claro que, pelo horário, será difícil, vou estar trabalhando, mas tem sempre aquele dia que você fica em casa, os feriadões que servem pra acalmar a fera no seio do trabalhador. Um tapinha na bunda, pra te deixar faceiro. A ideia é tão medonha que faz a curiosidade acender. Claro que a emissora sabe e vai explorar isso, e a grande responsabilidade vai ser manter a coisa acesa, vai ser fazer do nome Fátima Bernardes uma fogueira sempre viva na mídia. Será o Benedito?

sexo e delicadeza

Insônia de Tourette

2012-01-02T20:53:00.000-08:00

Com essa coisa de sobe aqui, aumenta lá, nunca é demais falar do absurdo que é o salário mínimo neste país de merda chamado Brasil. Ah, ok, você, ufanista, patriota ferrenho, desculpa a diretoria, mas não dá pra ter meias palavras na República dos Bananas. É bonito, podia ser muito pior, mas isso não altera em nada o fato de que esse lugar aqui é uma terra pra exploradores fazerem fortuna, como sempre foi. Se você aproveitou bem seu cursinho de História no colégio, então você sabe que eu tô falando de uma coisa que começou com a superexploração da terra e continua na escravidão, por meio de pagamento e vigília policial, da grande massa de pessoas que vive por aí.

Dilma Rousseff parece conformada com o destino do país. Míseros R$622,00 de salário mínimo. Segundo a Wikipedia, nossa assessoria diretamente dos pícaros da informação, diz-nos que Cuba, por exemplo, o salário é equivalente a R$5718,00 reais. Uau, o que isso quer dizer? Muita coisa, se você correr pra olhar o preço da cesta básica em Cuba. Claro que é uma política diferente, claro que se trata de outra realidade, mas acontece que é uma realidade e a missão dos políticos desta bosta de Brasil é, justamente, a de achar uma maneira de fazer seu povo viver dignamente. A porra de uma cesta básica em Cuba sai por TRÊS DÓLARES, tá ligado? Ah, mas eles dão tudo em impostos. E você, não? Só que eles têm educação e saúde gratuitos, e não é esse chiqueiro que é aqui na Disney Tupiniquim do inferno, onde a cretina da Presidenta vai inaugurar a porra de um teleférico, quando tinha que estar inaugurando novos aparelhos, suprimento de remédios e afins, salário em dia e uma economia decente pra se viver.

E o que aconteceu com esse cara que metia o pau no Collor? De repente, trocou tudo pra cortar o cabelinho, fazer a barba e ir namorar global pra viver? Parece a Sem-Terra que hoje defeca e se locomove pro movimento, faz reality show de perua sem cérebro e paga de rica. Cada uma que aparece. Não bastasse ter passado décadas vendo babacas como Chiquinho Scarpa, além da nova safra de aproveitadores baratos do povo, que são ícones milionários, agora tem reality show de mulher burra fazendo macacada na frente da televisão. Pode? E pensar que esse Pensador agora faz parte disso tudo, ajuda a construir e vai pra frente da telona fazer propaganda com cara de bom moço. "Que país é esse?", pergunta Renato Russo, e a galera diz, em coro, "é a porra do Brasil".

Rogerismo tem tratamento

2012-01-01T15:22:00.000-08:00

Síndrome de Rogéria

Um estado patológico da mente,esmagadoramente feminina, em que o indivíduo se expressa com uma clarapolarização da personalidade sensível. A doença atinge cerca de 95% dapopulação feminina.

Sintomas:

Os sintomas são muito óbvios, defácil detecção por qualquer pessoa equilibrada. Além de uma rígida linguagemcorporal, o traço mais marcante é a drástica e repentina alteração dapersonalidade vocal. O indivíduo afetado pela síndrome pode, em questão desegundos, expressar uma dupla identidade fonética e fonológica, sendo uma delasa própria face do diabo. A segunda personalidade vocal, no entanto, geralmenteassemelha-se a um carinho ao pé do ouvido. Tal energia sustenta a feroz einfernal primeira face, que é reservada a homens casados e filhos de paisvivos.

Por muito tempo, os que padeciamda Síndrome de Rogéria eram tratados como vítimas do diabo, bruxas ou loucos.Um dado interessante é que o número de lésbicas caminhoneiras contribuiusensivelmente para a queda do índice de pessoas que padecem da doença. Casos derecuperação sem precedentes. Hoje, a medicina ajuda os homens a compreenderque, socialmente especulando, se você é pai ou filho, você está fudido.

- Meu neném? Oh, neném, é titia,tudo bem, meu amor?

- É a Camila?

- Não. – som gutural medonho,tipo voz do capeta.

- Não?

- Oi, JULIA – acento bizarro quefaz a voz ir do chamego ao contato de quarto grau -, como é que tá essa coisalinda da tia? Que saudade que eu to de você!

Neste pequeno trecho de umdiálogo gravado com permissão alcoolizada das partes, que em breve serádisponibilizado aqui, temos uma ideia de quão instável é viver exposto a estetipo de manifestação psicofísica.

Falando em Rogerismos, olha só essa tailandesa, ou esse, ainda paira a dúvida, fazendo um trabalho invejável de voz. Se liga na bizarrice que é essa cantora, e como é fodinha o que pimpolha faz. A mulher vai de Sandy a Ana Carolina em menos de um segundo.

Perseu agora é Jackson? O filho de Zeus e Latoya!

2011-12-28T08:11:00.000-08:00

Tenho perdido um tempo aprimorando o inglês. É preciso dar uma enriquecida no vocabulário, observar a sintaxe e a pronúncia. É obrigação de todo professor fazer com que as suas habilidades se combinem a novos recursos, de modo que a aula seja interessante pra todo mundo.

Os audiobooks do "Percy Jackson", criação de Rick Riordan, têm seu mérito neste aspecto da coisa. Não é narrativa pra mudar a sua vida social, nem a de seus semelhantes, tampouco vai tirar o seu fôlego pelas características estéticas. É curioso, ajuda bastante a desenvolver a audição, pronúncia e enriquece o vocabulário de quem está aprendendo o idioma (inglês). Se você puder, adquira o produto, senão, simplesmente dê um download via torrent, que vem rapidinho.

Ainda não tive coragem de ver o filme, porque sempre tem alguma coisa melhor pra fazer. Claro, o lance é um "Harry Potter" com algumas diferenças, que não fazem lá tanta. No livro, nada demais, também. Dei uma olhada. Claro que se você compara com o que fez a milionária Stephanie Meyer, a obra do Riordan tem brilho. Perto de um monte de coco, qualquer casca de banana parece divina. Não vai te acrescentar muita coisa, sinceramente, nenhum dos três supracitados, mas vai ajudar, caso você tenha um objetivo específico, como esse, o de aprender um idioma, o de se interar de algo hodierno, na cultura deles, que se reflita na narrativa. Mas, até aí, muitas outras coisas melhores podem fazer o trabalho, também, e como adicional, ainda te proporcionar prazer e mais prazer.

Dindi

2011-12-25T10:21:00.000-08:00

Diego e eu gravamos essa, sem pretensôes. Uma vontade repentina de colocar isso pra fora. Disseram a mim que "Dindi" não é uma mulher, como eu sempre achei, mas um lugar, um lugar que o Tom imaginava ou possuía, não recordo.

Bom, feliz natal, gente.

Hollywood

2011-12-24T01:14:00.000-08:00

Mais uma super produção hollywoodiana, que não me parece ter outro intuito, que não o de encher os bolsos dos protagonistas e a cabeça do povo de baboseira. Charlize Theron é uma bruxa no pior estilo Monica Bellucci em "Os irmãos Grimm", ou mesmo Michelle Pfeiffer, em "Stardust", e a coisa poderia se estender.

O caçador? É ninguém menos que o Thor, Christopher Hemsworth, que parece não ter se esforçado muito pra abandonar o nórdico. Os mesmos trejeitos e a fala, as expressões.

Agora, o clichê básico, aquilo de mais previsível é a participação da sem gracíssima Kristen Stewart, que é a fichinha barata, em que Hollywood deposita suas esperanças financeiras. Dona de um rostinho bonito, a péssima atriz coleciona interpretações exageradas e papéis com a relevância de uma refeição de hospital. Sua atuação é patética em tudo que pude ver até hoje, sem exageros. Nesta versão, pra variar, a personalidade masculinizada da atriz ganha contornos em uma Branca de Neve que veste armadura e luta.

Pra terminar de lançar a bosta no ventilador, "Snow White and The Huntsman" tem um concorrente de peso. Outro filme sobre a pobre coitadinha foi rodado com Julia Roberts e cia, numa versão mais cômica, mas onde a princesinha também tem seus momentos de bravura. Claro, nós vivemos o tempo das mulheres, uma princesa que não pega numa espada e luta, não é uma mulher digna de respeito, não é isso? Já vem acontecendo desde "King Arthur", quando Keira Knightley faz uma ridícula interpretação de Gwynevere. O trailer de "Mirror, Mirror".

E aí, qual será o mais porcaria? Aposto no valor bostal de ambos!

2011-12-23T16:01:00.000-08:00

matando o tempo no som e no silêncio. "Blues Menino" é uma composição de Avati e Gabriel Mathias. Aqui, só um improviso, o esqueleto, aquele take pra ficar e trabalhar depois.

Canções Praieiras

2011-12-23T10:33:00.000-08:00

The Se tem um cara que eu adoro, de graça?, jamais, com todos os méritos do mundo, é o grande Dorival Caymmi. "Caymmi e seu violão" é um álbum de 1959, da época do Guaraná com rolha, quando a Ana Maria Braga chegou na idade da Loba.

Dorival não tem par. A voz, os versos, o modo com que a brasilidade que ele traz na veia se faz música, se faz poesia cantada, é coisa linda demais. Sempre que posso, coloco essa beleza pra rolar e, sem brinks, o lance é uma terapia pras suas células e pra harmonia do seu organismo. Fecha os olhos e perceba como cada acorde e cada palavra interpretada te traz um pouco de maresia, aquele pedacinho de saudade do que se nunca viu, aquela dor da perda que se nunca teve, todos embarcados na jangada que o violeiro conduz, soprando o vento que se origina nesse coração imenso, caverna lírica, onde habitam personagens dentre os mais bonitos da música popular brasileira.

Aqui, faço uma tradução de Dorival pro inglês...

The good from the sea

The fisherman keeps both of love

One good at earth, one good at sea

The good from earth is the one that stays

behind on the shore when we are going away

The good from earth is the one that is crying

but makes up her smiling when we're going away

The good from the sea, is the sea, is the sea
that takes us away

so we can get the fish

Mulheres Ricas

2011-12-17T11:52:00.000-08:00

Sim, sim, como não? No país onde a coisa toda é uma grande sacanagem, faz muito tempo, as porcarias que importamos da cultura do norte não param de surpreender. Eu assistia às chamadas de um reality onde as pessoas que participavam eram os milionários americanos, seus filhos super-ricos e animais de estimação com jóias invejáveis.

Só que quando a coisa quer tomar o palco na sua terra, num lugar em que podemos definir como o paraíso pra superexploração de trabalhadores, investimento e lavagem de dinheiro, você fica assustado que uma coisa dessas chegue ao insulto.

E a gente tem de ouvir isso, coisas como, "a sissy é um cachorro feliz. Vive melhor que muita gente...hihihi....infelizmente". É isso que esse programa vem trazer pra gente, pras nossas vidas, o dia a dia de pessoas que têm famílias riquíssimas, e nós sabemos, historicamente, que nenhuma delas tem origem justa, seja por atuação direta ou omissão, é isso?

Uma coisa sensata disse essa lindeza aí no vídeo, "o rico tem de gastar". É verdade, a estrutura capitalista necessita desse tipo de incentivo, senão o capital fica parado e gera colapso. E daí? É só um dado, podia estar numa página de revista, num guardanapo. Foi pra isso que torraram grana, material e produção? Pra um bando de peruas que vivem da futilidade e da exploração que é feita no país tirarem onda do que podem fazer?

Essa aí, lembram? Trabalhadora e voluntária na causa dos sem-terra. De batalhadora e engajada na causa dos homens que precisam, até hoje, talvez mais do que nunca, de assistência, a mulher se tornou uma emergentezinha que fica tirando onda com dinheiro na televisão. Isso tudo embaixo do nariz de quem se aperta direto pra pagar as contas, e com que consideração?

No programa "A Liga", uma mulher muito idiota, que se diz formada na Suíça e cometeu gafes bizarras, justamente onde ela apontou, de forma brilhante, o que é educação: é se importar. Exatamente. Educação é quando você adquire maneiras de tornar a sua vida e a vida das pessoas ao seu redor, num momento de interação, uma relação agradável, pra se recordar. O que essas mulheres, nesse programa, perderam, antes mesmo que as câmeras fossem ligadas, foi a dignidade. Não existe qualquer bom gostou ou decência ali, entre um sorriso noiado e outro da tal Narcisa.

Pobre de espírito

2011-12-16T08:28:00.000-08:00

Sincerely, this worshiping thing all over Chico Buarque is more than boring, it's a bad shit to teach our children: how to have an idol that just doesn't care. Come on, what kind of great artist does the same show for an entire century? It's the "João Gilberto" effect. Everything is just settled, why try hard? You can find a bench, grab the guitar and just sing like a fucking old man saying goodbye to all life around. But for long minutes.

He could find a man to do great sets, he could have a band to make the devil out of music, he could characterize his voice to create huge performances. But why? Why he and a lot of old and new artists would do that? Everything is already conquered. He just doesn't need to do more than breathe, because propaganda, Globo and stuff are well prepared to guarantee the worshiping even after his death.

I am not against the party time, not against joy and a calm life. But why try to sell me this shit like if it was needed to be served as a hospital meal? Man, it's...

"Artists have the right to be humble and the obligation to be vain."

- Karl Krauss

Nunca perde essa mania!

2011-12-15T19:10:00.000-08:00

O que é família? Segundo é constatável, trata-se de uma união harmoniosa entre seres da mesma espécie. Alguns dizem que foi deus que ungiu essa união, mas outros, como Levi-Strauss, afirmam que trata-se de uma união baseada no mais puro interesse. Veja bem, antes não tinha polícia, não tinha justiça, daí a coisa era na mão grande. O homem é forte, a mulher é resistente, os filhos cuidarão deles na velhice. É bem simples.

Família é laço de sangue? Mas se nem doador certo um parente é. Não consigo enxergar a família como sendo essa ligação fisiológica, mas uma condição social. A família é quem você escolhe pra fazer parte do seu projeto de vida, de amor. Pode ter o teu sangue, pode compartilhar o dele com você, na raça, na luta, nas maresias.

E falando em family...

E falando em family, "Ode to my family", desta banda que eu não suporto, é uma das boas músicas. A letra tem uma dramaticidade forte, que ela capta e expressa na voz contida, sem vibratos chatos, que costumam caracterizar certas melodias apelativas.

"It is not flesh and blood but the heart which makes us fathers and sons".

- Johann Schiller

Band on the run

2011-12-09T10:13:00.001-08:00

Um Iago a todo instante, cuidado. Pois é, quando penso em Othello, penso na grandiosidade com que Shakespeare conseguiu tecer em palavras a carne tão nefasta do ciúme. Othello nem era mais o mesmo, ao fim, completamente fascinado pelas palavras e evidências de uma Circe viril e escamosa. O cara consegue fazer com que uma nova realidade se desenhe diante dos olhos do Mouro, que se entrega violentamente aos desígnios da honra. O corpo lutava contra, vê-se na grande interpretação que a personagem exige, graças ao poder dramático do autor. Othello é o palco onde se digladiam a sede por justiça e os apelos inequívocos do amor. Consumido pela loucura, filho obscuro da união de sentimentos irmãos, o guerreiro se lança ao encontro da morte de Desdêmona e da sua própria.

É preciso cultivar o desapego, sabe? Saber-se indivíduo, independente, solitário por natureza, já que é uma consciência única que anima um único corpo, sem chances conhecidas, até agora, de fazer tal experiência algo coletivo. Embora, ao que parece, LSD andou ajudando uma galera a sentir coisas próximas a isso. Enfim, de qualquer forma, acredito que são interpretações romantizadas de uma nebulosa química que explode no corpo e na mente. O fato é que você é um ser sozinho e deve respeitar a vida dos seres sozinhos que estão aí pra, se possível, construir uma experiência de coletividade. Essa experiência, no entanto, jamais deixa de ser uma união de seres sozinhos. Há que se lembrar disso, sempre. A individualidade é pra ser superada na convivência, que no seu mais alto grau, faz com que esta solidão inevitável se torne uma jornada maravilhosa. No entanto, há pessoas que fazem de tudo pra tornar esse caminho um inferno.

Isso me faz pensar em Paul McCartney.

Seja feliz fazendo alguém feliz. Esse é o grande desafio de viver.

2011-12-06T07:43:00.001-08:00

Vivemos num país de autoridadescorruptas. O noticiário toda hora nos conta sobre como alguém com poder usa eabusa de suas capacidades. Escândalos envolvendo dinheiro são os mais comuns,até o ponto em que se tornam culturais, parte do patrimônio nacional. Não estoufalando apenas desta escrachada associação entre Ricardo Teixeira, Ronaldo Nazárioe o Corinthians, mas de tudo que o futebol tem nos mostrado de podre durantetantos anos, Eurico Miranda, Cléber Leite e tantos outros parasitas.

Como é que ainda conseguimostorcer, mesmo sabendo que onde há dinheiro e fama, há corrupção? Como é queconseguimos matar nosso próprio semelhante a tiros ou facadas, enquanto osenvolvidos nas falcatruas mais absurdas estão cada vez mais ricos e gordos? Comoé que esses caras conseguem dormir, sabendo que estão envolvidos num esquemagrosseiro de movimentação financeira e exploração da boa-fé das pessoas?Quantos títulos o meu, o seu, o nosso clube não tem aí, manchado por acordos,por falcatruas e mentiras?

Futebol não é muito diferente dereligião. Vivemos a ilusão de um esporte, enquanto os atletas e cartolas vivema realidade comercial.

Se você ainda guarda a fé no desporto, acorde, isso sóexiste entre os amadores.

maluco beleza

2011-11-09T17:35:00.000-08:00

Música,uma constante na vida deste ser contemporâneo que vos fala. Tem gente que tem trilha sonora até pra fazer o churros, sebobear. Bom, estou eu ali, tranquilamente, ouvindo algumas canções, quando derepente o Sting começa a cantar "Every breath you take". Já viram aletra dessa parada? Cara, é o hino dos stalkers, dos obsessivos, da galera quejá perdeu o bom senso pra completa adoração de uma figura humana.

"Every breath you take, everymove you make, every bond you break, every step you take", em todas essassituações, "I'll be watching you". E por aí vai, o cara vaidescrevendo as situações em que ele estará lá, observando, até o versodefinitivo: "oh, can't you see you belong to me?". Pois é, o cara nãosó é um perseguidor, como se acha dono, acredita ter a posse sobre o indivíduo.Ele delira, só vê o rosto dela, procura outras pessoas, mas está sempre a mesmalá.

Umaoutra característica bastante marcante da personalidade deste eu lírico é aautocrítica. "Now my poorheart aches, with every step you take". O "pobre coração dói" a "cada passo" que ela dá. Alguém tem dúvida que vai dar merda? E a faixa terminamais do que explícita, com a repetição, em fade away, das palavras, "I'llbe watching you". Não tem pra onde correr, filhinha, foi mexer em casa demarimbondo, agora já era. "I'll be watching you".

Porisso já dizia o poeta, "tu te tornas eternamente responsável por aquiloque cativas", tipo assim, não é uma ordem, uma regra, uma imposição, éapenas como são as relações humanas. Tem que saber que dizer sim pra alguémpode ser mais que uma simples aventura, por isso é bom saber o terreno onde seestá pisando. Quem não conhece vítimas de crimes passionais? Só esta semanaouvi umas quatro estórias.

E"Love me or leave me", da Nina Simone, já deram uma sacada? Puraobsessão. Não, ela não quer ser feliz com outra pessoa. Ou o cara que ela amafica com ela, ou ela não fica com mais ninguém, prefere ser sozinha que felizcom outro. "Love me orleave me and let me be lonely, you won't believe me, but I love you only. Irather be lonely than happy with somebody else". Pois é, tem issotambém, ou o cara ama, ou vai sair fora, porque pra amigo ela não quer. Ou ama,ou a deixa em paz, o recado é bem direto.

Umadas minhas preferidas, no quesito música de pirado, chama-se"Psycho". É um country que conta a estória de um jovem em umaconversa franca com sua mãe. "CanMary fry some fish, mamma? I'm as hungry as can be. Oh, lord, how I wish,mamma, that you could keep the baby quiet, cos' my head is killing me". Ea partir dessa pequena dor de cabeça, começam as confissões do rapaz. A mãeouve a tudo sem nada dizer, o assassinato da ex-namorada e seu caso, o animalzinhode estimação, até o irmãozinho. E, ao fim da canção, ele nos deixa com apergunta, mãe, por que você não se levanta?

Jamaisconseguiremos curar a loucura ou deter os impulsos dos homens e mulheres quevirão por aí, no futuro, com motivações, visões de mundo, experiênciasparticulares da realidade e os desejos. Viver é isso, é correr riscos, já quese divide a terra e as noites com outros, que não funcionam da mesma maneira.Existe algo melhor? Talvez, mas isso é papo pra outra conversa.

música de fundo: Talking Heads - Psycho Killer

"Fa Fa Fa Fa Fa Fa Fa Fa Fa Far Better"

um preto em Curitiba - 001

2011-11-07T16:59:00.000-08:00

Neste diáriopigmentado, vou falar, agora, da primeira vez em que vi o encontro de doisveículos em um cruzamento: POW! Um encontro bombástico entre carro e moto. Eu,que nunca tinha visto nada do gênero, estaquei e me pus a olhar por váriosminutos a cena, que ficou se repetindo na minha cabeça, em seu momentoapoteótico. Olha, não estou dizendo que foi uma situação agradável, mas tudotem seu ápice, seu momento mais intenso, certo? O desse encontro foi o corpo domotoqueiro descrevendo um arco perfeito no ar, digno do salto mais brilhante deDaiane dos Santos, e caindo sentado sobre o próprio veículo, já tombado noasfalto.

Fragmentos deespelho, painel e pára-choque choveram ao redor. A frente do carro tambémperdeu seu aspecto indefectível. Uma porrada em cheio na lateral da moto, quepor sorte não tinha uma perna plantada ali. É, parece que o cara tirou a pernaantes do impacto, talvez, por isso, tenha voado tão alto, apoiado numa pernaque ficou. Pessoas correndo até o local do acidente, o motorista saindo praolhar a frente do carro e a vítima do impacto ali, sentado, com a expressãomais desolada que se pode conceber na cara, num momento como esse.

O trânsito emCuritiba está completamente alterado pela Virada Cultura, que está acontecendoneste momento, enquanto escrevo. Pessoas indo e vindo por todas as ruas, emmassa, neste dia de calor forte, que faz os sulistas desejarem violentamente ofrio e a chuva, aos quais estão mais acostumados e dedicam grande parte de seuguarda-roupas. É visível o quanto o clima os deixa incomodados ou abatidos,insatisfeitos com a pele, salgada e úmida, cabelos, tudo aquilo cuja existênciasó torna mais quente o dia. Ao menos, esses corpos estão indo atrás de música,risadas, abraços e beijos, além de um geladíssimo gole de cerveja, neste grandepalco que se tornou a capital paranaense.

E agora, quandochega este post beira o final, dá pra acreditar que de um parágrafo a outroaconteceu toda uma revolução afro-descendente? Jair Rodrigues subiu no palco daRiachuelo e tocou o terror. Os clássicos do samba e da MPB, ali, na voz de umdos caras que representa com máximo respeito a voz e a cultura do brasileiro. Showenergético, banda boa, baterista absurdo, galera animada e os amigos ao redorpra ter pra quem sorrir, pra ter de quem colher essa alegria fundamental pravida. Só falta meus dois amores chegarem pra felicidade ficar incompletamente perfeita.Agora, a casa é só nossa. Minha cabeça já fervilha olhando esse pequeno espaço,pedindo peloamordedeus pra que alguém lhe dê alguma personalidade. É pra já,malandragem. Aguarde e confie.

música de fundo: Djavan - Que foi my love

"quem sofre de véspera é peru"

2011-10-25T06:34:00.000-07:00

Uma criança sempre estimula nosso lado mais sensível. Como é que aqueles chineses simplesmente ignoravam a menina atropelada? Tudo bem, no Brasil as coisas não são muito diferentes, mas no caso de uma criança atropelada, por favor, não consigo imaginar uma reação daquelas. Não vou estender a coisa a todos os chineses, claro que não, já passei da fase, mas aqueles locais ali, aquilo é, no mínimo, um retrato das pessoas da área, de como aquela zona ali está cheia de gente que simplesmente ignora uma criança atingida daquela forma.

se você tem estômago

Espero que, de alguma forma, esse país possa ter uma sorte cultural melhor pra seus habitantes, porque não dá pra se orgulhar de uma conduta dessas, sinceramente.

Pirada

2011-09-26T19:50:00.000-07:00

Acabei de morrer de rir de uma coisa que, agora, penso, se eu não tivesse passado meses em Minas, Belo Horizonte, alguns dias de Ouro Preto, e tal, não seria possível ter esse momento tão agradável. Porque rir à vontade é sempre uma benção. E qual a graça? Tô eu passando no Facebook, o novo vício do milênio, e vejo que num dos comentários assina a menina de alcunha Nathalia, que até aí não tem nada de estranho, e assim seria se não viesse seguida de Fraga Pinto. Pra qualquer carioca, caras, isso não significa nada, fraga? Mas se você já andou em Belô, vai achar o máximo se um dia sair com a Nathalia Fraga Pinto e a Elise Rego Furtado. Viajar é viver, antes, durante e depois.

I say goodbye, I say hello

2011-07-04T11:23:00.000-07:00

Tchau, Rio de Janeiro. Olá, Curitiba.

Com um diploma, alguma experiência, muita se de empirismo e uns trocados no bolso, digo adeus ao Rio de Janeiro. Claro que eu volto, a família tá aqui, não tem como abandonar. Mas o logradouro muda, as amizades balançam, novos laços são criados e é isso, Curitiba, no Paraná, é meu grande passo.

E o por quê?

Então, uma série de fatores me levou a conhecer Curitiba, dentre eles o festival Psicodália, realizado em Rio Negrinho há duas edições. Foi a capital do Paraná o lugar escolhido como entreposto entre a cidade natal e o destino de férias. Na primeira vez, pouco vi, mas nas outras viagens pude conhecer um pouco mais do lugar e das pessoas, e tem sido assim desde então.

A cidade entrou em conformes com algumas coisa que eu já tinha plantado aqui dentro e, em relação ao RJ, elenca-se os fatos:

- mais organizada
- mais limpa
- menos populosa
- mais comprometida
- menos custosa

É claro que os contras são vários, mas isso não é o fator determinante, não tanto quanto a natureza das qualidades citadas. Sinto-me mais próximo de um ambiente que acredito ser mais o que eu estou a fim de participar, não sei amanhã, porque minha paixão por sol e mar é infinita e o nordeste sempre me sorriu todo prosa, mas neste momento é com essa galera que o jogo parece interessante.

Cansei do jeitinho carioca, do "na hora a gente resolve". Cansei do "foda-se" que um diz pro outro, diariamente, da falta de bom senso e educação no trato com as pessoas. Um lugar onde as pessoas não se organizam pra fazer um convívio interessante, parecem não sentir prazer na comunhão, ao contrário, afirmam e reafirmam sua individualidade de uma tal forma que só podia resultar no fracasso da vida em sociedade. Violência, corrupção, do mais pobre ao mais rico, negligência.

Não acho que o Paraná vai ser um mar de rosas. Sei que em terras estrangeiras um forasteiro é sempre um forasteiro, um estranho no ninho. Acontece que aposto no amor que os curitibanos têm por Curitiba, ao aderirem a uma convivência mais pacífica, ainda que frágil, como qualquer outra, a um senso de ordem e organização para manter a cidade limpa e funcionando, para fazer parte da construção deste espaço. Os cariocas, em maioria, usam o Rio de Janeiro, e é por isso que não se importam com o lixo, com as praias, com os bens públicos, com a vida dos seus vizinhos e como cada um está relacionado a muitos outros por sua existência social. Não existe "Eu", quando se pensa em consequências. Todo gesto tomado por qualquer indivíduo atinge o "Nós".

É com essa visão que deixo meus velhos, que arrasto minhas coisas e me atiro na vida pra tentar algo que vai me tornar muito mais feliz comigo, a construção do sonho na vida. E aos que me falam em medo, eu lhes digo, já passou este tempo. Abracei o medo logo que olhei pra fora da janela e tive meu primeiro pensamento de horror ao que pode acontecer. Desde então, vivemos uma relação íntima, onde aos poucos começo a fazer trajetória.

friday I'm in love

2011-03-25T03:28:00.000-07:00

Hoje, pego as meninas do Alemão. Depois, gravação pra um amigo, no Espaço Multifoco. A bombada do evento é o objetivo, no caso. No meu caso, queria dunas e um mar pra me calar.

Arrigo Barnabé e seu "Tubarões Voadores".
Essa Crotalus Terrificus é irada. Saca só a organização do som, a performance dos músicos e da cantora, a letra, a interpretação.

métodos

2011-03-22T06:48:00.000-07:00

Vou começar a usar o "pesca-palavra" com os alunos, em um intervalo controlado, pra ver se existe algum desenvolvimento perceptível. Justamente por essa possibilidade é que sou contra a interdição de materiais com o conteúdo "avançado". Quem dá o enfoque é o professor, conteúdos avançados em músicas e textos podem ser facilmente ignorados quando da explicação estrutural. Proibir que o aluno entre em contato com as formas é uma infrutífera limitação.

Observarei o londrino nesse sentido e anotarei aqui seu progresso.

Metrô Rio

2011-03-13T09:58:00.000-07:00

Sonho que se sonha só

2011-02-20T07:30:00.000-08:00

Mais uma pra novela da vida real

Em Brasil, mostra tua cara desta edição...

"Deputados usam verba de gabinete para pagar parentes

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SILVIO NAVARRO
FERNANDO GALLO
DE SÃO PAULO

Três deputados estaduais paulistas repassaram a familiares no ano passado parte do dinheiro que seus gabinetes na Assembleia Legislativa recebem para apoiá-los no exercício de seus mandatos. A reportagem está disponível para assinantes da Folha e do UOL.

Os três usaram a verba para cobrir despesas com o aluguel de imóveis que pertenciam a seus parentes e onde eles dizem ter mantido escritórios no interior do Estado.

Cada deputado estadual de São Paulo teve direito em 2010 a uma verba de até R$ 20,5 mil para manter escritórios políticos fora da Assembleia, encomendar estudos e contratar consultorias, entre outras despesas.

Levantamento feito pela Folha mostra que no ano passado os 94 deputados estaduais paulistas gastaram R$ 17 milhões dos R$ 23 milhões que seus gabinetes estavam autorizados a utilizar com esse tipo de despesa."

http://www1.folha.uol.com.br/poder/878355-deputados-usam-verba-de-gabinete-para-pagar-parentes.shtml

é incrível. Sociólogos devem adorar essas vibes. O discurso diz, claramente, que nosso governo é corrupto em suas várias instâncias. Essa é a história da política brasileira. Que governo ficou ausente de corrupção? O do Tancredo, talvez, e não boto minha mão no fogo.

Temos provas editadas, provas de que o governo NUNCA foi confiável e NUNCA trabalhou para as pessoas que, supostamente, compõem esse poder por meio do voto. Obrigatório, diga-se de passagem, o que é mais absurdo. Ou você escolhe, ou você vai ser punido. Isso não é democracia, nem aqui, nem em lugar algum.

É simplesmente absurdo que as pessoas vivam neste nível de compromisso com a vida política. É como se fossemos retardados mentais. É como se alguém viesse todos os dias nos surrar, depois da escola, no caminho que faz até em casa, e levássemos isso adiante, sem perspectiva ou vontade de alterar os fatos.

O aumento do salário desta corja foi a gota d'água. Só não vê quem não quer. Além de nos roubar constantemente, os caras ainda tem a audácia de legalmente instituir vantagens absurdas sobre o povo. Onde estão os brios? O que acontece com a gente que não fazemos nada? Estamos sendo diariamente passados para trás, as coisas acontecem num plano inacessível para o povo, durante o trabalho do povo, em lugares fechados ao povo, por pessoas que não são e não querem ser do povo. O povo constrói a vida desses homens e mulheres que exploram a fé e a ignorância alheia, que exploram o medo e a interdição. O povo é quem faz destas pessoas os marajás que são.

Será que, um dia, a humanidade vai conhecer, novamente, um povo destemido? Um povo que luta pelo que quer? É possível que a estrutura seja declaradamente exploração abusiva e consigamos viver décadas, oferecer em sacrifício a vida de nossos filhos, e dos filhos dos filhos, em troca de "paz" e "identidade"? É um absurdo que não nos levantemos contra tamanha ofensa feita a quem faz desta terra uma nação de indivíduos representáveis. Somos esculachados com uma regularidade que já deveria ter tirado dos eixos uma massa mais significativa de brasileiros, mas preferimos nos dedicar a causas micro, vivendo num macro que as possibilita ou impossibilita mediante necessidades particulares. Para que qualquer coisa possa ter qualquer significado, não podemos estar sob uma estrutura que manipula o acontecimento das coisas por vontade de beneficiar uns poucos.

É preciso acordar.

nova estréia

2011-02-11T17:50:00.000-08:00

     Hoje, sexta de fevereiro, de um 2011 cheio de promessas, fiz minha estréia como professor de inglês para uma turma de nível básico.
     Não foi qualquer turma, mas uma galera que está inscrita num projeto que tem três frentes: a Secretaria de Educação do RJ, a ONG Cidadania Cidade Maravilhosa e a UFRJ, que está responsável pelo suporte pedagógico e que fez a seleção dos professores.
     A turma é interessada, passamos bons momentos e rimos bastante. Ainda assim, deixei bem claro que é preciso correr atrás e se envolver com o idioma para conseguir alguma fluência. Não dá pra aprender uma nova forma de comunicação sem praticá-la.
     Vimos palavras e expressões previamente conhecidas por eles, falamos de cognatos e frases de cumprimento, saudações e despedidas.
     Segunda tem mais. Espero aguentar o ritmo.

e de quebra

2011-01-01T21:25:00.000-08:00

O suposto grande ex-presidente da República leva, para o coração do Estado operário, o não menos grande José Sarney, homem cuja reputação chega dias antes do próprio. O que se pode falar além? Não sei se uma imagem vale mais que mil palavras, mas essa daí, com certeza, diz muito.

E enquanto isso, o teatrinho vai se desdobrando aos olhos do povo, que por sua vez, tá é louco pra participar, quer saber de acabar com nada, não, de deter, de proibir, de reivindicar. O que importa é fazer parte da festa, qualquer que seja, mesmo que sendo o bobão, aquele que quando vira as costas se torna a piada ambulante. Vai Zé Povão, batendo palma pra quem te açoita.

ô gente mentalmente preguiçosa...

filme triste

2010-12-27T08:48:00.000-08:00

hoje, nenhuma poesia satisfaz.
os castelos estão ruindo.
as fadas sem asas estão indo embora.
não há magia suficiente.

enquanto isso, as pessoas seguem rindo.
talvez seja o mar,
talvez o novo ano que se aproxima.
explicações e rimas.

a poesia fede, condena, espalha.
hoje, ficarei reunido.
uma única lágrima embala o barco,
furado
fundido

sem vela
sem remo
sem rima
num canto do quarto
sozinhando
pro fundo.

Prateleira Gay

2010-12-14T15:28:00.000-08:00

     Hoje, na locadora, fui devolver o "Whatever works", com o Larry David. Sabe? Não? Aquele que ajudou o Seinfeld a roteirizar o famoso seriado e também o protagonista da série "Curb your enthusiasm". Bem engraçado, cara, com boas tiradas, além de uma interpretação legal da Evan Rachel Wood, aquela menina do "Thirteen", saca? Claro que sim, tenho certeza que você já viu. Duas meninas, aquela vontade de dar umazinha, revolta, uma mãe e seu namorado problemático, um beijinho entre as duas, enfim, o estereótipo da adolescência americana.

     Enfim, fui lá devolver o filme, acabei pegando "An Education", com Peter Sarsgaard. Mas não é esse o assunto. Caralho, fico divagando, dando voltas, até dropar no ponto latente: uma prateleira gay. Sim, os filmes, de vários gêneros, inclusive seriados, estava destacados de suas prateleiras originais para compor a prateleira GLBT. The L World, Boys Dont Cry, entre outros, ali, fazendo parte de um grupo de filmes que estão separados por abordar o relacionamento entre pessoas do mesmo sexo.

     Isso é um pouco estranho. É uma categoria temática, quero dizer, vamos passar a separar filmes assim? Filmes de usuários de droga, filmes com elenco de maior parte negra, filmes que falam inglês arcaico, filmes em que aparecem pessoas mancas... Sinceramente, não acho uma boa ideia.

M e d í o c r e

2010-11-03T06:40:00.000-07:00

Ninguém ensina a outro que a vida é o lugar dos prazeres. É preciso que se descubra isso no palco. Sob a égide do tempo, submissos à sua vontade, seres mortais que somos, nosso gesto ganha um valor alto. Que tem cada ser humano, senão, em média, setenta anos para fazer alguma coisa? Sim, o verbo é este, fazer, construir, a característica natural que se tornou base para a expressão do pensamento religioso, a inclinação de tudo aquilo que é vivo para construir o mundo ao seu redor, desde plantas e esquilos até gente.

O que me parece ter acontecido foi, de fato, uma interrupção no processo natural das coisas, por parte do dito "progresso", e a assimilação de um status mental que faz do homem o único ser capaz de ser iludido por si mesmo, definhar por conta de autosugestão e se perder nos labirintos da própria fantasia. Quando Jodorowsky diz, "we must break the ilusion", ele não fala apenas de que aquilo é um filme e deve ser visto assim, ele enuncia uma lição que vale para todos os momentos de sua vida social.

Economia, política, arte, é tudo criação de sistema, cuja qualidade está baseada na eleição parcial de características deste, orientada por uma convenção de especialistas, e que se torna tradição escrita, código. Isso significa que a brincadeira tem começo, recomeços, meios e fins, podendo ser interrompida para reorganização. Não existe lógica na máxima, "a vida é assim", ou em, "É assim que as coisas são, é como sempre foram". São sentenças cheias de covardia e comodismo. É a derrota do mamífero, empoleirado como uma galinha velha, aceitando a morte da maneira menos prazeirosa possível. Um absurdo.

E onde se expressa tal aceitação do medíocre, onde é que se vê tamanho comodismo em relação ao que é pífio, senão nas artes? O maldito conseguiu: o poeta foi expulso da República, e em seu lugar ficaram os bobos das cortes, fazendo jornalismo humorístico, teatro do imbecil, cinema de babaca e musiquinha vagabunda. Toda comunicação fica nivelada por baixo. A intenção comunicativa é dominada pela orientação financeira, com seus vários braços que a publicidade funda pra disseminar. O culto à personalidade ganha vulto na coisificação de uma pessoa e sua associação imediata a produtos, ao consumo como forma de se relacionar com os outros e o objeto de desejo, sempre inatingível, claro. E o pior, tal construção gera de fato a ilusão e, esta, traz a felicidade momentânea. O estímulo. O prazer intenso que se obtém somente neste sistema... e que passa... e volta, com tudo.

Atuação. Os filmes são fracos, em grande maioria. Quem já viu Marlon Brando, Peter Sellers, Gunnar Björnstrand, Paulo Aultran, Bruno Ganz, por exemplo, e pensa as características da atuação desses caras, sabe que esses atores de Hollywood, de Brad Pitt a Jackie Chan, estão aquém, além apenas no tempo, talvez, por isso, tão "culpados". O tempo nada lhes deu, apenas fez de suas vidas um mar de rosas. Quem viu atuar Liv Ullman não pode se satisfazer com Jennifer Aninston, Angelina Jolie, e essas atrizes meia-boca do cinema internacional, pra não falar das porcarias tupiniquins. Uma das maiores injustiças brasileiras é se enaltecer Fernanda Montenegro ao ponto de dizer que Central do Brasil merecia o Oscar, o que é inconcebível, e mais, que está em patamar acima de Marília Pêra, sendo esta, sim, muito melhor atriz, capaz de transformações físicas e psicológicas muito mais marcantes que a mãe da Fernanda Torres, pelamor de deus.

Confunde-se atuação com intensidade. Quem disse que atuar é fazer cara feia e levantar a voz? Quem disse que atuar bem é reunir tudo que é característico em si e interpretar um papel leviano, sem desafios? O que torna, sinceramente, digno do rótulo de ator um cara como Cauã Reymond, ou algo assim, o quê? Que faz ele além de gritar, fazer pose, tentar ser natural diante da câmera e interpretar tipinhos que qualquer idiota com internet discada na cabeça faria? O drogado que se contorce na cama. O drogado que deixa os olhos cheio d'água e pega o pai pelo colarinho, fala entredentes, quase cuspindo, o rosto vermelho, sai batendo a porta. "Ah, que cena incrível. Como se sente agora que ganhou o prêmio de destaque da novela?". Quantas vezes você fez isso com seu irmão, percebendo o que estava fazendo, mas ainda assim mantendo a fúria, a pose, o gesto? Não poderia repetí-lo? Acha mesmo, você, que está em casa vendo esta grande porcaria, que com um trabalho de poucos meses não faria o mesmo?

O problema é justamente esse. Tentamos ignorar o fato de que o que se faz não é nada especial. Luan Santana? Fiuk? Por favor, né, saiam de casa, vão a shows em lugares populares e vejam bandas excelentes, com a sonoridade incrível. E não estou falando de bandas indigestas, não, estou falando de pop mesmo. Só que as pessoas conseguem mobilizar fãs, os fãs criam redes sociais, ao vivo e online, e isso se torna o grande estímulo para que a pop art de merda que é feita hoje seja autosuficiente. Basta adicionar o material humano, as redes sociais, os dispositivos, já estão criados e funcionam vinte quatro horas.

É preciso desconectar, reprogramar e reconectar os dispositivos. Só assim vai haver mudança. A saga pelo cérebro robô, tão americana, é o objetivo do revolucionário. Quem quer mudar não quer explodir, não quer destruir ou tumultuar, precisa achar um jeito, obter os cartões e as senhas, os códigos, atravessar as portas, seguir pelos corredores no grande labirinto que conduz ao cérebro. Lá reprogramar o computador para que a sociedade se oriente por novas diretrizes, por um jogo mais honesto, transparente. A dependência messiânica deve dar lugar ao planejamento calculado, à organização, ao diálogo e à reflexão sobre como estão construindo aquilo que se chama de real, que está no cotidiano, e que engolimos sob o nome de grande arte.

Nacarados

2010-10-31T08:10:00.000-07:00

tua cara tem literaturas

de muita língua morta

— um passado remoto

de fantasias n u a s

meu dialeto moderno

de alfabeto gana

derrama —

consoante chamas um

GOLPE DE ESTADO

— chicote no lábio

in flama

ção

dois co

m Ad

juv

e antes

agora

NÃO

NÃO
NÃO NÃO

NÃO

nunca o fim ...voa.

você passa lenta- sobre .

mente .

e minha .

carne .

supre .

a necessidade

passada .

persegue um .

futuro.

telefones e tecnologias

2010-10-24T07:18:00.000-07:00

Quando o celular era só um instrumento de comunicação entre duas pessoas, para ligações rápidas, ou no máximo um lugar pra se brincar com joguinhos, a coisa era melhor pros meus ouvidos, vou ser bem sincero. Tudo bem que uma ou outra criança idiota colocava os joguinhos com volume, mas nada que os pais não dessem conta. Aquele som irritava qualquer pessoa, a longo prazo, por isso ninguém aturava muito.

Atualmente, a popularização dos celulares e das tecnologia de "viva-voz" tornou tudo

E por quê? Simples,

nego não tem noção de que PROIBIÇÃO não é necessário quando se tem BOM SENSO. Num ônibus, na noitada, nem me incomodo, porque o horário, o dia, o clima é pra quem está saindo, beleza, agora, às nove de uma segunda-feira, no vagão do metrô? Dentro de uma van, um espaço mínimo daqueles, numa tarde qualquer? Dentro do ônibus, quando se está voltando do trabalho, em plena semana de ralação? E agora tem gente que leva minitelevisão e NÃO USA FONE.

São todos uns estúpidos, que quando topam com um três por quanto da favela do ferro quente, e ouvem um singelo "baixa essa porra", ou então quando encontram um Cabo Pontes de Melo, e tomam logo aquela chamada violenta, aí colocam o rabo entre as pernas e ainda pedem desculpas. Na violência, tudo se resolve, aqui no Brasil, porque o povão não consegue administrar uma consciência social mais organizada, feita do equilíbrio de privações e liberdades que o próprio sujeito deve se impor para que a convivência seja um acontecimento fortuito.

Mas quem é que liga pra isso? Nego quer mais é "botá moral". USEM OS MALDITOS FONES DE OUVIDO SEUS BÁRBAROS CONCRETOS.


veja como o processo é simples

Basta levar o fone ao ouvido e pressionar levemente o aparelho contra a cavidade que recebe com facilidade a incumbência de suportar o peso, pela anatomia do próprio dispositivo, deixando você livre pra ouvir música sem incomodar as pessoas ao seu redor.

Aos falantes de celular, os que fazem conferências nos metrôs, aos berros, fica a dica de manter o volume da voz num padrão razoável. Tudo bem, a vida é assim, demanda que você se dedique, mas ninguém tem que ser agredido por decibéis bizarros da sua voz. Já bastam alguns chineses que entram tagarelando em celulares, na língua cheia de vogais, uma coisa que ao pé do ouvido pode ser uma angústia.

Manifesto Mendes 01

2010-10-18T15:20:00.001-07:00

Gostaria de manifestar uma curiosidade, não uma revolta, mas certamente uma dúvida, quanto a uma notícia que li na Folha de São Paulo, para quem também endereço esta correspondência. Queria saber se realmente a senhora Ilzamar mobilizou os acreanos em prol da campanha de José Serra usando o nome de Chico Mendes, deixando de lado, ao que parece, um juízo fortuito da decisão que tomaria Francisco Alves Mendes Filho. Ou então, é possível, trata-se de outro Chico Mendes, e o que desejo é falar sobre aquele que conheci.

Infelizmente, não estive com ele pessoalmente, mas não importa, a intimidade de Francisco não é assunto de ninguém, o importante é falado por seus atos. Torna-se líder sindical em 75, quando a ditadura fartava-se do apogeu. Comprou briga com empresas que promoviam o desmatamento da floresta amazônica para lucrar sem limites. Coordenou a greve dos seringueiros que usaram o próprio corpo como forma de conter as máquinas. Era um agitador político que via na exploração do homem e da terra uma ameaça ao bem-estar.

Muito mais fez Chico Mendes, que levou o povo para dentro da fortaleza política, transformando câmara em foro, levando debate, luz, pra onde impera a penumbra facilitadora. Obteve ameaçadas de morte, mas ainda assim seguiu, foi um dos fundadores do PT, estava com Lula na década de 80, mas não está mais, nem estaria, porque não parecia o tipo que gozaria da riqueza de banqueiros e empresários enquanto gente ainda morre de diarréia.

Foi assassinado nos fundos de sua casa, e o estopim foi a grande ação que lhe rendeu reconhecimento e premiação internacional, ainda que não tenha rendido proteção, por ter denunciado ao Senado dos Estados Unidos a utilização de investimentos do BID por empresas que promoviam intenso desmatamento e nenhum desenvolvimento. O banco cortou os fundos imediatamente e isso enfureceu os interessados na exploração dos homens e das matas.

Portanto, o Chico que conheço morreu por não ter escolhido lados, por não fazer concessões, por não ser aliado de explorador e de gente que finge não ter consciência de que desenvolvimento não existe sem bem-estar social, senão não é progresso, é ingresso, morreu por acreditar que o povo deve defender seus direitos com a própria vida, e que me desculpem os que dizem conhecê-lo melhor que eu, este Chico Mendes jamais apoiaria o tucano José Serra.

TOTALITARISMO DE MERDA NO BRASIL

2010-10-13T15:49:00.000-07:00

ISSO É UM ABSURDO!

Clica ali e veja você.

Nossa futura presidente aceitando a pressão dos evangélicos neopentecostalistas, cujo trabalho se caracteriza pelo comércio da fé e de objetos a ela relacionados. É terrível que o nosso país deixe que essas coisas aconteçam assim, impunemente.

Dilma vai condenar o aborto, o casamento homossexual e a adoção de crianças por parte destes só pra ganhar os votos dos evangélicos. ISSO É PODRE!

2010-10-02T21:47:00.000-07:00

nenhum folclore veste meu momento agora.

Lula Lá Ali Baba Aqui Lalou

2010-10-01T13:38:00.000-07:00

Desculpem os petistas, os fãzóides do barbudo, ou não desculpem, mas vou dizer: que grande farsa. O impressionante não é a mentira, são os que acreditam. O que vocês comem, cocô? Olham essa televisão aí e consomem toda a verdade que eles colocam no ar? Comprou seu laptop e em casa ouviu que a economia melhorou, e associou uma coisa a outra e ao Lula?
Dados comprovam: o crescimento econômico se deu em vários países. Foi um momento. Assim como FHC se ferrou porque enfrentou duas crises, segundo consta das minhas fontes mais politizadas. Ok, mas não vamos falar tanto dos dados, porque inclusive eles podem ser manipulados pelo poder. Não? Não pode? Então Salazar fazia o quê? Vai estudar a história de Portugal antes de vir me contestar, ok? Abraço. Então, voltando.
Vamos falar da realidade prática. Saia de sua casa e vá para as ruas, mas não vá para a regiões Manoel Carlos, beleza? Procure saber sobre as transformações nas vidas das pessoas, das mais pobres às mais ricas. Assim a gente fica sabendo, por exemplo, se os números indicam realmente alguma coisa. Por exemplo, seu Lula disse que ia aumentar consideravelmente mais o salário mínimo, e não o fez. Aumentinhos de merda. No entanto, os banqueiros estão, segundo os números, bem demais na fita. Empresários com licitações estão nadando na grana. E você? E a família do seu João? E o seu Antonio e os filhos? Será que estão melhores? Será que a aposentadoria, coisa que dona Dilma Rousseff quer cagar em cima, anda saindo? Será que as áreas sem saneamento básico já estão saneadas? Será que os professores que dão aulas na rede pública estão recebendo dignamente, têm recursos pra dar aula e infraestrutura? Será que a gente ainda perdendo patente de pesquisa porque não tem investimento, e acaba indo pra mão de americanos, japoneses, etc.?
São questionamentos básicos, porque, em verdade, acho que deveríamos fazer questionamentos mais fundamentais. Por exemplo: o dono de uma montadora de carros pode montar um carro? Não. Um grupo de operários pode. Por que ele fatura milhões e os caras mal conseguem pagar as contas? "Ah, porque ele estudou, porque investiu na empresa, porque a empresa é dele...". Veja bem, não estou dizendo que ele tenha que ganhar igual aos operários. Isso seria um absurdo. A questão é, porque ele ganha tanto e eles tão pouco? Por que o abismo de diferença é tão profundo, a ponto de mantê-los sempre na mesma classe, usufruindo dos mesmos serviços e bens, ocupando o mesmo cargo... bom, acho que está bem claro o porquê.
Como é que se exige segurança, se nós mesmos é que sustentamos as diferenças abismais entre as vidas que levamos, que levam eles, os ferrados, e as estrelinhas, o pouco que ocupa condomínio, mansão, que frequenta resorts, que ganha coisas exclusivas. O povo tem de parar de aceitar essa sacanagem gratuita e sem vergonha. No passado, ao contrário do que se imagina, várias revoltas foram sufocadas no Brasil, revoltas populares. É tempo do povo se unir, sob uma bandeira só, a do Humanismo, e sair nas ruas exigindo um básico, aquilo que é INDISPENSÁVEL, e um teto, o limite para a riqueza daqueles que não se controlam. Ouvi gente que riu e se sentiu admirado ao ouvir que o Eike Baptista é "viciado em ganhar dinheiro". Sim, e por que será? Pode ser porque o PAI DELE tem ligação com o Ministério de Minas e Energia? O cara explora petróleo no Brasil, tá com a permissão... por quê? Alguém pode fazer uma fiscalização nas transações todas dele, averiguar a idoneidade de tanto dinheiro?
A crise virá. Como eu sei? É inerente ao capitalismo como o concebemos. Europa em crise. China em crise. Brasil em crise. Vamos ver como a equipe vai se comportar e se vai conseguir dar a volta por cima, mas creio que tempos bizarros virão a nós, que estamos submetidos a ESSE JOGO QUE É JOGADO. Podemos jogar outros jogos, nossa criatividade não conhece limites. Podemos nos organizar de várias formas e viver vidas muito melhores! ACORDEM!
Quando votarem, pensem nisso. São essas promessas superficiais as que precisamos? Vou fazer mais escolas, ou vou reformular a filosofia da educação? Vou aumentar o salário mínimo, ou vou fazer uma política de reorganização tributária, com a garantia de que a relação salário mínimo e despesas mensais seja mais do que precisa, que sobre para o lazer, essa palavra que ouvimos desde que somos crianças? Vou melhorar a saúde, ou vou reorganizar os investimentos, deixar de pagar uma divida que NUNCA VAI ACABAR, e começar a investir na saúde, educação e reorganização da sociedade brasileira? O Governo Lula desperdiçou RIOS DE DINHEIRO pagando juros da dívida, quando poderia ter evitado que uma DONA MARIA MORRESSE e deixasse pra trás uma família inteira de gente que não tem força o suficiente pra mandar um barbudo desgraçado desses ir para o quinto dos infernos, já que esse monstro que veste paletó se protege com sua milícia. Tenho nojo de gente que tem coragem de inventar um personagem tão sórdido.
Vão lá, elejam Dilma Rousseff. É ela que vai ganhar, eu sei, as cartas são bem marcadas. Serra fez uma campanha PATÉTICA. Marina Silva apenas exerceu o poder de sua oratória e raciocínio rápido, quebrando os outros candidatos pelas pernas, quase sempre. Plínio, coitado, um homem muito sensato, mas ocupando ali um lugar quase simbólico, em termos práticos. Óbvio que suas palavras são importantes, sua atuação política, refiro-me ao grande e maciço discurso de vitória que a Dilma conseguiu enfiar na cabeça do povo. A figura bem montada do Lula garantiu isso. E com ele vão Sérgio Cabral, o cara da suposta ficha limpa, Lindbergh, o cara que saiu do PSTU quando soube que ninguém ali fica rico, mas trabalha pra de fato mudar a situação do país, Jorge Picciani, grande homem do gado, investidor, presidente da ALERJ, alguns diziam que era marionete do Cabral e só.
Lá, então, escolham. Optem por deixar o país como está. Optem pelo dia seguinte previsível, pelo futuro que ainda é duro e vai continuar sendo, pela segurança de receber ordens e não ter de se rebelar nunca, mesmo que isso custe o sofimento, não só o próprio, que é suportável, quando se está viciado em algo, mas o de milhões e milhões de pessoas que sequer entendem porque nasceram pra tão pouco. Por uma vez nas suas malditas vidas supérfluas, pensem antes de votar. Não olhem pro umbigo desejoso de conforto e segurança, olhem pra frente, encarem a poeira, vejam a face do que se revela em qualquer lugar. Depois saiam, bebam às mudanças que certamente virão, festejem, comemorem, mudem a porra da história do país, porque já não dá mais pra viver essa falsa bonança!

Deserto

2010-09-30T01:14:00.001-07:00

Nesta noite rida
a treva muito breve escapa
aos ruídos

Toda terra grita
quando encontra o primeiro raio
de manhã

Revela-se tudo que instava
em contradições
— sítio de gente sem conserto

Sol a pino
parece incidir
sobre um só
seu gesto cheio de calor
onde a noite fria
foi deitar a última vez
e não encontrou
mais ninguém

pois ia na frente uns dois anos

tempo a toa

2010-09-28T12:03:00.000-07:00

É, eu gosto do Back to black. Amy é excelente. O que traz de berço é o diferencial. Poucos artistas tem essa vantagem. Essa é minha versão de dois minutos, de primeira, no talo.

continua a saga...

2010-09-26T22:00:00.000-07:00

mais uma jam
coisa sem critério
propaganda audaciosa

O que se choca com teu rosa?

2010-09-20T09:48:00.000-07:00

     Somos as pessoas do desencanto. Por isso, os destemidos. Vamos em busca da luz, atravessando a escuridão que for, feito nautas que um dia venceram a terra quadrada. E agora? Sim, o que a gente faz, agora, que nada é mais tão sagrado, que limites foram derrubados e até as estrelas parecem tão perto? Tem gente vendendo a vida pra dar uma volta no espaço. Turismo intergalático. Que diriam nossos bisavôs? Nada, já o Alzheimer os teria consumido, mas se pudessem, talvez, "puta que pariu". Nada como uma sonora manifestação nativa pra expressar o verossímil.
     Nossos ídolos estão ruindo. Hoje, sentem-se livres pra criticar Chico Buarque, chamá-lo de merda, pois observam sua arte de um patamar pessoal. O julgamento é uma mera exposição de leviandades, subjetivismo orientado pela mídia, de forma que os pseudocríticos surgem cada vez mais e mais. Que entendem de música, da relação música e letra, música e imagem, que entendem? Isso me foi perguntado, recentemente, e digo: nada, uma vaga ideia, transposição de conhecimentos, no máximo, pra não ficar no escuro.
     Barthes, em Mitologias, diz algo fantástico, por sua honestidade, "pra quê ser crítico, se se temem, ou se desprezam de tal forma os fundamentos filosóficos de uma obra, e se se exige tão firmemente o direito de não os compreender e de não falar deles?". A resposta é simples: criticar se tornou um hábito afirmativo na sociedade de consumo. O indivíduo se afirma sujeito quando levanta a voz, não importa se tem ou não conhecimento de causa, até porque, as conseqüências de uma afirmação tola não existem, já que a tolice é abundante, uma regra geral. A ponto tal, que muita vez aquele que se coloca de forma sensata é que parece um tolo.
     Deveríamos falar tanto? Sempre podemos, sempre poderemos, é importante que isso jamais nos seja retirado. Agora, se nossa busca é por uma vida prazerosa, se queremos ter experiências que nos deem alegrias, uma vida feliz, por que não avançamos em direção a uma realidade menos estúpida? Por que manter o velho hábito de falar por falar? É preciso dar um passo em direção a um ponto mais prazeroso, ele não virá até você. Demanda coragem, mas mais do que isso, exige planejamento. Não cultue personalidades, mas não deixe que qualquer vento derrube as fundações dos teus sonhos.

a Lei da Palmada: um Totalitarismo se encaminhando?

2010-09-15T17:19:00.000-07:00

As pessoas gostam da coisa pronta. Uma coisa só é uma coisa, se ela estiver devidamente caracterizada. Então, se você fala sobre características totalitaristas no Brasil, as pessoas já te apontam e dizem, "meu deus, como assim, olha esse cara". Ok, contenha o seu estrogênio excessivo e acompanhe o raciocínio.

Está achando que o fenômeno Netinho de Paula é coisa pouca? Se liga, isso se trata de um planejamento bastante meticuloso. Olhemos para o Brasil. Politicamente, depois de tantos anos com vários partidos políticos, o que se percebe hoje, no quadro? PT não é apenas uma representação, mas um ídolo, uma referência a cada brasileiro. Junto a ele temos o PMDB, que é o concentrador dos investidores, dos políticos de carreira, daqueles que tem um poder realmente prático. O primeiro tem poderes práticos, claro, mas sua força simbólica é muito mais perceptível. Então, o que quero dizer é que o Brasil está quase que sob uma bandeira, hoje, a parceria entre o maior partido ideológico e o maior partido prático do país.

O tal do poder simbólico, que falei acima, é alimentado diariamente pelas emissoras de Tv, mas principalmente pela Rede Globo, que tem os programas mais persuasivos, mais espaço e mais procura. São os irradiadores do trabalho realizado pelos marketeiros da política. Suas campanhas, imagens, música, o horário, a participação de atores ligados diretamente à emissora, os eventos e entrevistas tendenciosos, no sentido de que fazem as mesmas perguntas de sempre, criando aquele espaço familiar, deixando confortáveis os candidatos. E sim, mesmo quando os colocam em constrangimento, mesmo quando parecem apertar o cerco, por favor, pensem nas inúmeras perguntas que poderiam ser feitas a estes políticos e que são dispensadas para "no seu programa político, a senhora disse que vai...". O que quero dizer, é que acredito que temos uma grande rede de comunicação trabalhando pra sustentar ideologicamente os governos que chegam, com sua ajuda, ao poder. Não se precisa fiscalizar o trabalho, não se precisa correr atrás, porque as pessoas estão sedadas com esta propaganda política romântica, que presta culto à personalidades, maneira pela qual conseguem associar, então, a magia da telecomunicação e a propaganda política. A persuasão é tamanha, que as pessoas passam a vestir a camisa, transformando um simples CIDADÃO em herói contemporâneo: aquele que está afastado, cheio de privilégios, e gozando de um status muito maior que sua efetiva atuação.

E agora, o Governo, em sua juris imprudência, quer nos dizer que uma palmada significa agressão, que não pode ser aplicada, sob pena de intervenção do Estado na esfera privada. Se isso não é TOTALITARISMO POLÍTICO, então QUE MERDA É ESSA?

O sacrifício de Aquiles

2010-09-12T04:18:00.000-07:00

     Aula de Fundamentos filosóficos da educação. Meu imaginário aguçado pelas exposições, pela leitura já prévia de ensaios sobre Benjamin e Agamben; o caldeirão fervilhando de ideias, em suma.
Fala-me o professor, então, sobre as meninas lobo da India, que foram encontradas por ingleses e retiradas de seu habitat, para uma tentativa de adaptação entre os civilizados. As meninas morreram, no entanto, pouco tempo depois. Posteriormente, li que se trata de uma farsa. Amala e Kamala seriam duas meninas doentes, com deficiência mental, abandonadas pela família, como aconteceu com outras da mesma cultura.
     O que importa é que, naquele momento, a ideia de reumanização me faiscava as ideias. Lembrei-me de Tróia e pensei em Briseida, imediatamente. E por que? As ideias de sagrado, abandono, reumanização, tudo se entrelaçava.
     A mulher é sacerdotisa de Apolo, entregue ao deus como sua prometida. Desta forma, a fêmea é sacrificada na esfera do humano, para estar apta a penetrar o patamar divino onde habita o deus sol. A vida de pitonisa resumir-se-ia a uma devoção intensa, ao transe e às profecias oraculares. Sua feminilidade permaneceria intacta.
     Eis que surge Aquiles, a quem o deus não se impõe. Junto com Agamemnon e seus homens, massacra a família de Briseida e a toma como escrava. A despeito da confusão entre este e aquele, o que me veio como um raio foi a carga ideologica em jogo: o homem, um guerreiro, invade os domínios sagrados de um deus, destrói seus adoradores e toma suas mulheres. A ordem é transgredida e, segundo os preceitos da tragédia, assinalados por Agamben e comentados por Pedro Hussak, alguém terá de pagar o pato.
     A morte do herói trágico instaura uma nova ordem, em detrimento da antiga, que cai diante do sacrifício. Briseida é reumanizada, trazida da esfera do sagrado, onde vivia separada, para a do "comércio dos homens". Sim, porque tornou-se escrava sexual, um prêmio de guerra, cuja beleza coroa o gesto. Mais do que uma simples conquista, um romance, mais do que o envolvimento entre homem e mulher, o que salta aos olhos é a vitória do homem, inquieto, incorrigível, sobre os grilhões arcaicos de uma ordem instaurada.
     A grandeza de Homero é arrebatadora, seus ramos ainda dão frutos muito saborosos, por isso sua influência no ocidente é inestimável. Aos trancos e barrancos, vou vivendo de palpitações que a arte me provoca, todos os dias, no seu deitar magnânimo sobre a forma das coisas.

Não morra antes do tempo!

2010-09-10T08:34:00.001-07:00

Se a gente tem de polarizar a coisa, mesmo, vamos lá, eu gostaria de chamar de Deus toda atitude. Indiscriminadamente, e com o juízo completamente impessoal, Deus, toda atitude tomada pelo homem, parte de seu processo natural. Inclusive, as restrições. Mas opa, pera lá, toda restrição, numa sociedade justa, deve ser uma vírgula, não um ponto final, já que certos valores não precisam ser ultrajados para que uma sociedade organizada estabeleça diversas práticas. Deus é a experiência do homem sobre a terra, seu movimento pelo planeta, seus gestos e seu discurso, o jeito como ele veste a realidade sensível de significados e, mais, como estes significados se tornam tão incrivelmente gigantescos, apontando pra um céu inatingível. É, aí, bastante necessário apontar que o vocábulo inatingível, "aquilo que não se pode atingir", trabalha sob duas perspectivas que podemos adotar:

aquilo que não se pode atingir,

1) porque não se pode atingir. (argumento nocivo)
2) porque não se sabe como.

Enquanto o argumento 1 termina toda e qualquer possibilidade de progressão, o 2 propõe um olhar ao abismo. Encarar o Nada e contemplar o que muitos homens fizeram no passado, um espaço que necessita ser incorporado pelo espetáculo da civilização, em busca de perguntas e respostas, que são a massa e os blocos com os quais constrói seu império.
Força e inteligência são instrumentos, ambos tem o mesmo peso, numa sociedade sem um princípio. O nosso, teoricamente, é o de que toda vida deve ser preservada. Por isso a força bruta perdeu espaço para a maliciosa retórica, porque a morte dos inimigos deve continuar em um terreno onde o sangue, de preferência, não se derrame sobre os azulejos.
O poeta, filósofo, gênio, e o diabo a quatro, Fernando Pessoa diz,

"Triste de quem vive em casa,
Contente com o seu lar,
Sem que um sonho, no erguer de asa
Faça até mais rubra a brasa
Da lareira a abandonar!

Triste de quem é feliz!
Vive porque a vida dura.
Nada na alma lhe diz
Mais que a lição da raiz
Ter por vida a sepultura.

Eras sobre eras se somem
No tempo que em eras vem.
Ser descontente é ser homem.
Que as forças cegas se domem
Pela visão que a alma tem!"

O que vê a tua alma? Anda ela tão rasteira, que apenas o pó da capoeira é alimento suficiente pra te agradar? O poeta diz, assino eu embaixo, deixa que a tua asa dê uns passos e te leve pra dançar no alto das possibilidades de ser um mamífero civilizado, no meio de tantas máquinas e estimulantes ao deus dará.
Muito sábio, Giorgio Agamben orienta meu pensamento, com seu "Estâncias", sobre o espírito acidioso. Inicialmente, acídia era característica do espírito angustiado e desesperado, que vitimizava os cristãos enclausurados. Alguns, diga-se de passagem, ansiavam por se tornarem acidiosos, porque acreditavam que tal penitência os aproximava mais de deus. Depois, os acidiosos passaram a ser os que se entregavam à preguiça, ao fazer-nada, num hedonismo vicioso e contagiante.
Ao homem que ambiciona uma vida de conquistas, de realizações transformadoras, tanto interior, quanto exteriomente, cabe a sorte do trabalho. Não o trabalho como "emprego", "ofício", que é, verdadeiramente, aquilo que aprisiona o artista, mas o trabalho como atividade que necessita de energia para acontecer e expressar a caminhada do ser humano rumo à convivência ideal ao maior número de pessoas possível.
Entreguemos nossos passos à força viva de Dionísio, que é o símbolo cultural da energia transformadora, capaz de conjugar contrários, harmonicamente, em uma relação instável. As diferenças coexistem para produzir uma gama de possibilidades originais, por isso toda homogeneidade é falseada. A heterogeneidade é a condição humana, e feito vulcão a massa que habita o interior, espírito forte, que é Vontade, aguarda seu momento de romper as estruturas. Antes da sua erupção, faça a diferença.

ManaW

2010-09-06T14:06:00.000-07:00

ensaios...
começando a aprender.

Dois num beco

2010-09-03T09:57:00.003-07:00

Tenho um trecho aqui da mais pura verdade.

Está interessado em uma troca?

Tomou-me anos até que eu pudesse separar

todo aquele enxofre misturado.

Foi uma experiência muito estranha ao cabo,

quase me esqueço de como se fala,

já que nos espaços onde nasce a honestidade

existe apenas um monte de imagens.

Mergulhado em completo silêncio por todos

os lados que temos feito,

pedi licença e abri trilha com o dedo mindinho,

sentindo os espinhos de braços dados.

e roçavam secos, sarrando o saco,

o seio,

selando pactos de carne vermelha

sem pedir um gole do sono,

tomando o sangue com todo o jeito.

Tenho um trecho da mais pura verdade,

coisa rara de se encontrar nestas áreas.

Façamos depois o parto da minha dualidade,

pois tenho sede das tuas mentiras;

não estou diante de um palco para olhar apenas

as cortinas vermelhas com detalhes dourados,

nem mesmo me encolher sobre a cadeira,

quero a ilusão de que homens tem asas,

as mulheres fazem magia negra e os anões,

coitados, barbados e ranzinzas sobem às mesas,

falam gesticulando muito e em altos brados,

bebem até cair o sol e as suas calças aos pratos

ainda sujos.

Quer servir o joio gelado com gotas de limão.

Ofereço a ti um pedaço de honestidade,

no entanto, afirma querer fantasia, faz

festa à ideia de se comprazer do simulado.

O que está me oferecendo é carbono,

neste processo comunicativo.

Eu quero o diamante lapidado, a pedra

mais rígida e frágil do planeta,

com as almas de todos os antepassados

que morreram para defendê-lo

em cada uma das oito faces do cristal

que volta à luz suas facetas.

Falseador da verdade natural,

Amante das mentiras,

Arquiteto sem escrúpulos de cadafalsos escuros,

Desprezo tua feitiçaria, teu engenho amaneirado!

Tua tinta tem o toque do suco gástrico.

Linda Kasabian

2010-08-30T10:18:00.000-07:00

pois é, parte do bando liderado por Charles Manson, Linda Kasabian

estava entre aqueles que invadiram a casa de Sharon Tate, mulher do cineasta Roman Polanski. Kasabian não foi julgada, porque recebeu imunidade pelos serviços prestados nos diversos casos em que os Manson estavam envolvidos.

     Não obstante, o nome retorna à cena nesta década de british pop. Eu não sou fã da maioria, mas me rendi ao trabalho dos caras do Kasabian. Por vezes parece U2, mas é mais rock n' roll do que os coroas têm sido. Às vezes, ouço algo de Franz, que lançaram "Take me out" ainda em 2003. Esse dos ingleses é de 2004. Alguns comentam das influências de Oasis, mas não acho que o Oasis tenha apostado em riffs como os que ouvimos aqui. Acho que isso é o que sempre me irritou no Oasis, a maneira pegajosa como a música se desenvolve, sem nunca ter um ápice. Não desce.
     No homônimo, esse que falei que saiu em 2004, várias são as indicações. O engraçado é que a minha preferida não é desse álbum. Meu aluno chamou a atenção sobre "Shoot the runner", do álbum Empire, que é outro bem legal de se adquirir.
     "Club foot" é uma porrada. Excelente pra começar seu dia. Uma porrada, entenda, em um nível british pop, então não espere algo como Pantera. "Processed Beats" tem um baixão muito bom, o vocal não se arrasta, tem movimentação. Essa música me lembra algo que o Gorillaz faria. E "Butcher blues"? Outro baixo comandando o front, uma voz com uma pegada hard, só que soft no timbre, saca? E o synth dando um acompanhamento irado de fundo. Tem uma vibe muito boa, parece uma trip daquelas que sempre mostram quando numa passagem dos anos setenta e a galera chapadona. Pra finalizar, falo de "U Boat", que fecha o álbum com um climinha meio radiohead, mas sem deixar de ser Kasabian, o que é importante pra baralho, já que radiohead me desanima um pouco. O Kasabian sabe a dose de radioheadice que se deve usar numa música, depois ele altera uma coisa e outra ali na frente, um baixo, um bumbo marcadão, pronto, tira você daquela vibe que o Tom York parece que não liga se aparece em excesso.

Baixem o álbum e ouçam boa música!

O tempo

2010-08-22T20:29:00.000-07:00

sou professor já faz alguns meses.
é o quinto mês de trabalho, mais precisamente, e confesso que minhas energias são totais.
Adquiri alguns livros que vão me ajudar bastante, uns bem técnicos, outros bastante narrativos, com passagens interessantes sobre o desenvolvimento da nossa cultura. O do Aldo Vannucchi é solada nos peitos da sutileza, o cara não perdoa e já solta logo, país formado por gente "vexada" com seu passado.

não me sinto ensinando nada incrível.
às vezes, parece pouco.
aprendo tanto, no entanto, que volto pra casa cheio de novas coisas pra acrescentar ao montante que já havia.
muita vez, mal cabe no bolso.

sou pai há vinte e quatro dias.

quando penso no que mais serei, nas possibilidades, em tudo, é inevitável sentir deus.

O mundo precisa de amor!

2010-08-18T06:04:00.000-07:00

E aquele que vive por aí enunciando isso precisa de bom senso, sinceramente. Que amor é este que estamos precisando, que não praticamos? Saia na rua, cara, veja o amor acontecendo em todos os lugares. Amar é a única coisa que sabe fazer o homem, e mesmo o ódio é um amor ao seu modo. Vejamos uma passagem do romance "Baião de Todos os Santos", onde isso fica bem claro.

Exausto. A cabeça lateja sobre a fronha limpa. Quero dormir anos a fio, mas não posso, não conseguiria fazê-lo, mesmo com o corpo em pedaços. Não enquanto ele estiver por aí. Meus sonhos lhe pertencem, até aqueles que tenho acordado. Pensamentos rápidos cortam a abóboda craniana atirando imagens aos meus olhos, de pequenos movimentos, como filmes que preciso ver para que o tenha junto a mim com a mesma nitidez de todos os dias. Seu cheiro deixa rastros na cidade, tenho certeza que já estive uma porção de vezes no segundo seguinte ao seu último passo, depois uma curva à frente e cá estamos, separados pelo tempo, devorados pela cronologia, como se supôs que já não acontecia mais. Um gosto férrico sempre inunda minha boca nessas horas, minhas mãos suam e aquele assombro do quase tira um riso infantil da cara. Tenho medo que ele morra, que se adoente e não possa escapar. Nestes momentos, não gosto nem de pensar sobre, o corpo regela, tenho vontades de Deus e sinto que eu mesmo não estou nada bem. Não podem tomá-lo, simplesmente vir e levá-lo sem que eu possa, sem que eu seja a própria doença, a esperança e a escuridão. Refratar na lágrima do próximo, ver meu nome desenhado no trêmulo dos lábios daquela, ascender no choro copioso de uma pequenissima multidão. Ah, como eu desejo que você esteja bem e seguro, que a tua saúde latente seja endêmica, e que tua família cresça em viço e abundância. Aguarda-me, tenho fome.

O mundo não precisa de amor, o mundo é feito de amor. Isso é um ensinamento bíblico que as pessoas não percebem. O que prova não ser o livro, a religião, mesmo o pastor aquilo que faz diferença, mas a pessoa e sua relação com o conhecimento. Se Deus é vida e também é o amor, viver é amar, e não se mobilizar pra que isso aconteça. Esta mobilização é, em si, um gesto de amor, como muitos outros. Acontece é que esta noção de que o amor se dá por uma particular construção, que na maioria das vezes carrega o discurso do interessado em manipular ideologicamente, esvazia a vida em sua totalidade, torna-a feita de pequenos momentos orientados por um discurso bastante objetivo; e, também, em grande parte, uma espectativa por algo, quando este algo está acontecendo o tempo inteiro, já que ninguém está excluído da vida social. Mesmo quando acha que está, porque nada mais é a fuga que um relacionar-se com aquilo de que se foge.

Amor é interesses. O cabresto é a vestimenta daquele que aceitou no coração um diabo terrível, a monotonia. Salva tua alma. Vai amar, filho da puta!

presente contínuo

2010-08-08T05:29:00.000-07:00

Ideias. Muitas ideias. E não apenas ideias, mas agora, já, passos. Os primeiros. Acabam, no entanto, por depender de terceiros, mas até aí existe um esforço empregado.

Até onde vai a música que toca nas noites com essa mentalidade bobinha? Não ousam nem no formato. Muito estranho que o público simplesmente aceite. Um lugar como a Lapa deveria ser berço, caldeirão, de novas experiências culturais, no entanto, não podemos confundir variedade com superação. Os formatos são os mesmos de ontem, de sempre.

a mesma coisa é a Rádio MEC, devo dizer. Estava no banheiro, rádio ligado, aquela ligeira espera, coisa que se sana com revista ou com a própria cabeça, quando pensei: quem liga o rádio para ouvir a Rádio MEC? Eu ligo porque sei que toca música clássica e gosto de ouvir, mas os apreciadores de música clássica no povão são muito poucos. Onde está uma verdadeira revolução nos canais comunicativos mais enferrujados? Todos temos rádios, mesmo os aparelhos mais modernos para executar mp3 trazem a opção de rádio, o que não nos faz buscar mais pelo rádio é a falta de atratividade. Terríveis os programas populares das rádios ainda no ar. Não acho que todos devam ser inteligentíssimos, claro que não, mas qual é deles um que possamos dizer, bom, essa programação aqui é indefectível...? A coisa se divide em rádios de louvor e babaquice fm.

O lance é ter saco e prender a produzir podcast, pra galera baixar os episódios. Mas claro que um programa de rádio seria deveras muito mais além da conta maior que superior a um podcast, vezes quinhetos e quinze.

Onde estão os jornais das universidades? onde estão os eventos?
onde estão as programações de rádio com bastante material atualizado e uma programação expressiva?
cadê o jornal verdade, não o jornal sensacionalismo barato de Datena e cia.?
onde estão os grandes festivais de música e os grandes nomes da mpb?
Cadê o Chico que não chama o Caetano, Gilberto que não junta com Gal e Bethânia, cadê as turnês dos artistas fazendo grandes shows pelo Brasil a fora? Não somente shows, mas grandes shows, grandes encontros, por que não a alegria?

Enquanto isso, na Terra das Bananas, a coisa parece se repetir virulentamente...

Um piolho!

2010-08-05T19:00:00.000-07:00

É assim que Rodya, não o de Dostoiévski, mas o de Julian Jarrold, chama a agiota que assassina com um machado. Lizaveta também cai, por testemunhar o fato.

Comecei a pensar que Raskolnikov havia enunciado algo com aquelas palavras: "não matei uma criança, mas um piolho".

Que é o homem natural?

Não me parece que haja um rótulo apropriado, além, claro, o de animal. É no ser social que se concentram os rótulos, na atuação que promovem dentro do círculo vasto de relacionamentos, suas decisões, seus gestos mais simples e também os mais complexos é que definem quem é este homem. Ou seja, nossas escolhas nos colocam na companhia de fantasmas (abstrações) que nos identificarão neste jogo coletivo.

Os fantasmas de Raskolnikov eram pesados demais para sua própria intelectualidade. Quis obter poder com a transgressão, desafiou as leis naturais, simplesmente pelo prazer de fazê-lo, já que, como sabemos, não possui nenhuma necessidade para cometer tal crime. Não são as dívidas, nem mesmo a condição precária em que vivia, mas a chance de se tornar um homem para além dos demais que o seduz. Além disso, não creio que seja como li em um artigo ("O PESADELO DE RASKOLNIKOV", na Usina de Letras), em que se afirma que o assassínio da usurária é fruto do delírio de Rodya. Atribuir o crime a um delírio é dissolver completamente a obra de Dostoiévski, tornar a personagem tão forte em alguma coisa débil e transitória.

A força de Crime e Castigo está no fato de que Rodion Raskolnikov não tem motivo algum para cometer o crime, no entanto, ele o faz porque pensa ser um homem maior do que os homens que vivem sob regras tão simplórias. Acontece que Porfiri mostra a ele que os homens brilhantes não são apenas aqueles que transgridem. Ao contrário, estes estão sob a vigília de autoridades nem sempre tão tacanhas quanto como se costuma pensar.

"Taking a new step, uttering a new word, is what people fear most"

É preciso ter consciência de que cada gesto abdicado é parte de um projeto civilizador, constante, de dentro para fora, exemplar, e não mais deixar que o próximo viva a mentira nociva da ilusão. Deus não voltará para julgar ninguém, nem profeta algum falará em nome de qualquer coisa que não seu próprio espírito, e cada palavra será um filho, para se cuidar com a responsabilidade de quem respeita o princípio. Então, neste dia

compreenderá o homem que Deus não é pai

é filho

cuida da tua criança

2010-07-31T04:28:00.000-07:00

vinte quatro horas pai

intervalos de sonho

Somos ambos homens
de poucas palavras
claras

senso comum

2010-07-28T20:12:00.000-07:00

Sem um senso comum, um princípio, não há sociedade. Não obstante, que é isso? Coisa feita? Matéria divina? Nada, o grande problema é justamente esse: o senso comum é uma construção do coletivo.
Quando resolvemos nos juntar, sabe lá deus quando, criamos um sentido para isso. Nada acontece na vida do bicho homem que não lhe seja perceptível e interpretável, porque temos em nós essa capacidade de transformar os estímulos sensoriais em imagens, que recebem sentido por meio de uma série de fatores que constituem o indivíduo social.
A linguagem nos permitiu uma comunicação única e pudemos produzir e legar conhecimento aos nossos filhos, criando a tradições. Só que os homens viviam em grupos, como os animais, e tinham suas diferenças. A civilidade nos trouxe pra perto, a superpopulação mundial, todos divididos em nações, comprimidos em cidades, às vezes famílias inteiras habitam um só andar, e estas diferenças são resolvidas pela diplomacia cotidiana, pelos traumas dos interditos e suas autoridades, pela propaganda, pelas tradições milenares, pelos valores, a diversão, as reflexões, até sua calcinha é uma maneira de te colocar mais igual a todo mundo.
O bom senso será, portanto, talvez mais do que a água, a grande pedra preciosa do futuro. As pessoas são quase sempre tão previsíveis, parafraseando ícones, colocando suas vidinhas nas mãos de qualquer um pra ter uma série de prazeres pequenos e sucessivos. São uma forma de vida que se julga inteligente e, no entanto, rodam em círculos. Quando arruinada a prudência, e desandam a falar como se pudessem sumonar alguma grande entidade que lhes faça valer a palavra, aparece o câncer gerado pela falta de desconfiômetro no corpo. A metástase desce redonda e a galera nem se dilata. Fica todo mundo abraçadinho na mesma ideia, sorriem, um alívio, o rosto chega a cair um pouco.
Às vezes, vou te falar, isso dá um pouco no saco...

por um centímetro e setenta e cinco
não nasceu o rei da babilônia
pelo cu de sua mãe
ninguém pensou em atirar na fossa
aquela criança que calada via
não lhe acharem parecida em nada
com um monte quente de bosta
e toda sua sabedoria vasta
não lhe serviu mais do que as águas
derramadas pelos olhos grelados
para garantir uma vida mansa e farta

one hell of a movie

2010-07-27T17:13:00.000-07:00

I wish...

     Por mais que não pareça, de vez em quando, não gosto de fazer críticas negativas. Ora, seria ótimo viver num mundo onde as coisas fossem mais indefectíveis, numa escala de perfeição comum. Acontece que sabemos que não é assim e a merda vai ao ventilador todo mês, com lançamentos e lançamentos de rumas inteiras de grande e fedorento estrume.
     O Oscar é um dos grandes justificadores desse tipo de atitude, e se o bolo tem cereja, meus amigos, o Oscar é aquele milho amarelo-dourado que enfeita o grosso calibre de fezes que sai em cartaz. E Crazy Heart não é exceção nesse grande sanitário de ideias que é Hollywood. Aluguei o filme por conta dos 2 Oscars que ganhou, além de ser viciado em filmes sobre bandas e músicos, mas foi decepção do começo ao fim.
     Vamos lá, além de Collin Farrell e Jeff Bridges não saberem cantar, e não precisarem, as músicas são uma merda. Essa The Weary Kind é o tipo de balada melosa que não precisa ser boa, que pela roupagem mais superficial e pelo contexto onde aparece deixa todo mundo adoçado. É um saco e completamente irrelevante. Não obstante, as atuações são medíocres. Jeff Bridges é um ator muito fraco e o Farrell mais ainda. A tentativa de caracterizar seu personagem dando a ele um jeito estranho de olhar não deu muito certo. O Bruno Gagliasso já faz isso aqui e não é grande coisa.

     Filmes de merda. Só servem mesmo pra se tirar o positivo da experiência negativa. TRASH CAN ADVISORY.

2010-07-21T15:38:00.000-07:00

Sou o teu fenômeno. Fecha os olhos e sinta. Pode rejeitar a chuva que dá na cabeça, de repente, com tuas mãos estendidas e teu grito medonho? Pois tentando fica numa tal situação de embaraço, um desespero que claramente alerta ao ser sem qualquer sujeição; esse nunca admitir a falta de senhoria sobre as coisas vivas... Aceita, sou teu fenômeno!, uma crença abandonada, cujos fantasmas são reis na escuridão grosseira que tua memória legou aos fatos, mútuos entre nossos corpos, raros. Fazer de nós um nada? Desembaraçar olhares na marra? Que tipo é você que mergulha os retratos no limbo, que apaga os acidentes epidérmicos feito uma espécie rara de ácido não-sei-o-que-lá-ico? Pois não pode destituir as pontes dos passos que faço do presente ao passado, onde meu regozijo é lato e denso, onde meus momentos são o conteúdo do teu índex actus prohibitorum. Bálsamo dos primeiros dias ao relento, mas agora este projeto de evasão, tão ingênuo, tão cheio de energia e pouca reflexão, tão longos os gestos e rápidos os dias que se esvaem como se a ferida estivesse para sempre aberta. E está, não é verdade? Abre tua boca, não escancara tuas pernas, bebe em goles poucos, deixa que os espaços se preencham dos lamentos da sede, que a tua saciedade seja um quase-lá deste vir-a-ser que nada é, afinal, senão fenda. Greta na rocha do torso onde venta um canto iâmbico, de três ou quatro versos épicos que declama aos ácaros, todos muito perplexos. Nos teus sonhos os castelos serão derrubados, no lugar deles virão os prédios, e verão os homens no inverno, de suas janelas dilatadas, que cada pétala sobre pétala traz uma gota do teu barro vermelho, que a tua alma está por trás de cada luz que se acaba antes de vencer as estrelas, presa às minhas veias pelos lábios molhados.

Conquistas...

2010-07-18T09:22:00.003-07:00

Quando conversava com meu irmão, a respeito de filhos, disse-me que não é normal que gostemos mais de um filho que de outro. Pensei, “será que não?”, e deixei a conversa sentindo que havia mais por saber.
Não demorou, voltou-me à cabeça a ideia da preferência quando lia o texto de Kehl sobre a Delicadeza. Para a autora, a delicadeza é uma construção social, não uma condição inata. É natural ao homem responder de forma livre aos estímulos que recebe, podendo ser carinhoso, agressivo, indiferente, isso fica claro quando lembramos de uma frase muito famosa por aí: “quem diz o que quer, ouve o que não quer”. Ou seja, se você estimula alguém de uma forma considerada por ela negativa, prepare-se, porque será vítima de réplica. Isso é agir naturalmente, isso é inatismo.
Na esteira do pensamento de Maria Rita Kehl, acredito que gostar igualmente também não é algo natural. Gostamos de algo porque este algo tem representatividade. Esta representatividade é um estímulo interior que nos proporciona algum prazer, a seiva bruta do nosso bem-querer, e a recorrência desta experiência constrói vidas inteiras.
Se nos abandonamos à experiência de viver os filhos, sem um princípio, apenas pela chance de, então nos colocamos no mundo dos sentidos, afastamos a razão do processo e agimos de acordo com o interesse próprio. Bem, numa relação com crianças, seres incapazes de se impor sobre um adulto em vários aspectos, esta relação de interesse próprio é um grande autoritarismo. O princípio fundamenta a igualdade, a clareza, deixa claro o projeto em que se vive e que mais tarde será tradição familiar.
Como a delicadeza, gostar igualmente é uma conquista da nossa mágica.

risofarsa

2010-07-12T21:46:00.001-07:00

Máscara, a mim muito cara, queda-se neste momento tão raro — a ruína. Chego a ter na boca o gosto amargo do contraste que faz o sucesso dos outros, e o seu próprio fracasso, como se um soco lhe pegasse de surpresa, quando virava a esquina para acender um cigarro: o golpe atirando o isqueiro para baixo dos carros a galope. Retiro a moldura do rosto e me arrasto até o espelho, quero ter a constatação do óbvio, quero sofrer o ataque do meu bom senso tão estrito, mesmo quando sou eu seu objeto crítico; na verdade, pior neste caso. Está diante dos meus olhos. Estou velho até os sonhos mais remotos, será os ossos que roí no almoço? Ou o tempo ocioso que pratico no trabalho? Talvez um complô do meu corpo, que é um templo, contra este estado de espírito vago, largado em meu colo, cabelos embaraçados nas mãos e um sono difícil. Vou no embalo evitando os sábados, domingos e feriados santos, esperando que a cortina abrace um único ato antes que descanse sem hora pra acordar — quero meu grito sufocado no único gesto ambíguo que o traço, engessado pelo vício, oferece ao povo descarnado: o riso.

Estória para Ravi

2010-07-11T08:20:00.000-07:00

     Certo dia, passava pela estrada uma única família de crianças, todas de mãos dadas, porque eramos filhos da Casa dos Antoninos. Tomaram o rumo do mundo juntos e todos os dias compartilhavam as experiências que tinham do caminho, se a pedra lascada podia tirar um talho da sola do pé, se o ovo cru do pássaro forrava o estômago direito, se as galinhas podiam prever a chuva que vinha surgindo.
      Um velho risonho, de gestos macaqueados, apareceu num determinado ponto da jornada, contando piadas, fazendo os outros rirem todos muito sutilmente, coisa que se esconde com alguma educação, no entanto, estavam todos alegres com o fato e dançavam, famílias e famílias, cruzando os braços, menos uma das crianças, a que tinha escutado tudo com estômago de cera, avesso às hulhas acesas da alegria. Azedo, afastou-se em direção oposta, mas tudo parecia contagiado pelas faíscas do espetáculo. "Um espelho", disse o velho, "é meu presente de aniversário".
      O jovem apanhou o presente e se viu refletido ali, mas por pouco tempo, já que a face luminosa do objeto se tornou escura, tão densa que parecia ter profundidade. Encostou o rosto na superfície e sentiu que a massa negra moldava seu rosto com toques mornos e úmidos de mãos ternas. Poderia ficar ali por uma eternidade, mas sentiu que seu corpo despencava, então recuou o bastante para ver que a cara ficara marcada na massa estanque, máscara rara de um instante que agora latejava no caminho, feito qualquer fruta no pé do quintal alheio, feito bicho solto, ninho.
     Juntou-se às outras crianças e seguiu, deixando no chão o espelho do velho. O homem o pegou com satisfação e levou para casa, onde guarda tantos outros que foram deixados aos seus pés já cansados de guerra. Depositou sobre a parede o espelho verde, onde se refletia a criança doce que agora ganhava a estrada, mas que voltaria para ver o filho que deixara nas mãos do velho Vittio.
     Deu-se assim, que quando todos já eram mais velhos, viram-se diante de um desejo daquele menino, agora como eles homem feito: queria voltar para ver a criança do espelho. Sonhava que a deixara chorando, que principalmente agora precisava dele, chamava em desespero, era filho de um instante do nome, seu nome, como poderia se negar a atender seus desejos? E o grupo decidiu que esperaria pelo retorno, para que então prosseguissem com a viagem.
      Tem sido assim, desde então, quando chora a criança. A família se lança ao acostamento, levanta acampamento sobre o céu revolto, aguardando pelo retorno do irmão que parte rumo à casa do velho Vittio, onde mora a lembrança viva que lhe chama pelo nome, que lhe convida a sentar e olhar mais uma vez para o horizonte escuro dentro do espelho e ali permanecia por vários dias.
      No entanto, o sol se levanta todas as manhãs para alimentar as ocasiões, encher o acaso de cores vívidas e no fim do dia deixá-las ao cinza, ao escuro que viça não mais pelo fogo de suas entranhas, mas nos olhares oblíquos das estrelas filhas. Por isso cada dia é uma glória significativa, não uma benção do estrato alto, divinaria, mas opera do caos currado que é a vida, esse palco onde os espetáculos acontecem ao mesmo tempo no espaço.

trecho do romance "Sede" de Castr'Antonio

2010-07-10T07:48:00.000-07:00

Franco deixou o paletó sobre a cadeira, caminhando, em seguida, até a janela que dava para as costas de uma fábrica velha de móveis. Aos olhos de Lavínia, transformava-se sutil e constantemente, como se pudesse tirar e vestir as máscaras de uma personalidade camaleônica com extrema naturalidade, e quem lhe diria incapaz? Tinha pouco menos de um metro e noventa, uma cabeça chamativa, onde os cabelos pareciam mais ralos no centro anterior, ombros alinhados e sapatos italianos nos pés dez pras duas.

Olhava a parede amarela encardida, com rachaduras e talhos na superfície, banhada pelo chuvisco que repentinamente adornou a cidade. Lavínia encheu os pulmões de ar. Os lábios lhe tremiam, seu coração era uma bomba à toda e muita energia fazia o rosto formigar da mais pura tensão. E se fez calada? Não, porque poucas vezes em sua vida tinha desistido de algo por conta de sintomas de um choque, uma tensão que alimentava seus desejos mais profundos por desafios.

— Você vai me matar? - disse-lhe, fixando os olhos duros na nuca do homem.
— Sim, eu vou.

O corpo de Lavínia sentiu o impacto da frieza que revestia as palavras de Franco. Um peso, o estômago se revirando, agulhadas na cabeça que se traduziram em lágrimas silenciosas, contidas em um ódio que aos poucos se alimentava de toda a dor. Franco deu um ligeiro sorriso, enquanto uma lagartixa corria pela parede na direção do telhado.

— Como?
— Como? - ele repetiu.

Franco se virou para olhar a figura vencida. Os cabelos cobriam seu semblante, mas a voz era perfeitamente audível, entendera bem aquela palavra, "como", mas precisava ouvi-la novamente, tinha de ter certeza que não fora puramente instintivo, mas uma obra da mente tocada pela serpente, pela asa negra do amor.

— Vou rasgar sua carótida e beber todo o sangue que puder, até estar satisfeito.

— rs... é mesmo? E você é o quê, um vampiro pós-moderno?

Aproximou-se, mirado pelas circunferências amendoadas que refletiam sua figura. Ela tinha o rosto expressivo, rejeitando a robustez que normalmente dá às mulheres um ar maternal Os lábios eram finos, sugeriam crueldade no sorriso repleto de dentes perolados. Lembrava-lhe a mulher que com ele deixara a Alemanha para morar em Kuybyshev, às margens do Volga. Puxou uma cadeira e sentou-se para melhor observar seu objeto, que lhe dava sonoros sinais de apreensão.

— Esqueça os romances que já leu sobre nós, Lavínia. A maioria diluiu a verdadeira essência.

— E qual é ela?

— Uma última história antes de morrer?

— Vocês não oferecem nenhuma cordialidade, então?

— Imagine, faço questão.

Como era fascinante aquela postura. Diante do abismo, oferecia a dúvida. Uma mulher que lhe instigava a uma civilidade muita vez dispensada, dispensável, já que a presa não exige, geralmente, qualquer troca. Pensava que deveria empalhá-la depois de se alimentar, para que fosse memória artística de uma experiência rara. Queria olhar para ela e deleitar-se com os ecos do agora.

— Os romances sobre nós procuram origem em eventos da humanidade cristã, ou então na guerra entre deuses que representam, símbolos de uma comunicação. Alguns são interessantes, mas devo confessar que a nova safra é muito vexaminosa. Como podem escrever sobre nós como andarilhos das manhãs? Como nos pintam capazes de reproduzir vida? É preciso que alguém desfaça essa tendência estúpida de nos humanizar, porque acredite, estamos muito longe disso.

— E você quer que eu escreva este livro, não é? - disse, sentindo o rosto encher de calor.

— Bem que você gostaria, não? Mas, não, não vai escrever o livro. Como disse, vou tomá-la em goles inesquecíveis. O livro será escrito por outro, alguém que prepara seu debut com afinco, neste momento.

Ela afastou os olhos, mirando o assoalho. Ele molhou os lábios, queria ir em frente.

— Gosto de uma estória que ouvi sobre nós, certa vez, enquanto me preparava para penetrar as muralhas de uma pequena fortaleza ao sul da França, onde uma jovem de beleza extremamente rara morava com sua mãe, um tio e as empregadas. Era como uma jóia cercada de cães escaldados, sempre vigiando, sempre de prontidão, mas ainda caninos eram seus atos e eu bem sei como lidar com esses animais desde a infância, pois já tive uma, claro.

Bom, certa noite me aproximei dos guardas, queria observar sua postura, sentir o que exalavam e compreender a maneira mais fácil de sobrepor suas armas. Foi quando ouvi a estória. Falavam sobre o que ouviam desde meninos, e um deles começou a narrar sua versão de nosso surgimento

Minha mãe sempre me contou que os vampiros eram filhos do diabo. Isso aí que você disse eu não conheço, não, mas todo o povo de onde venho crê que essas pragas são as crianças de Satanás. Porque, veja bem, nosso Senhor, Jesus Cristo, era homem perseguido por muitos demônios, inclusive o próprio, só que eles não lhe podiam fazer nada além de tentar, fosse pela falta, fosse pelo medo, estavam sempre tentando, só que não tinha como atacar aquela figura tão iluminada.

Um dia, bem sabe você que Jesus foi com seus discípulos até o Monte das Oliveiras, ao Getsêmani, um jardim muito bonito. Lá ele teve a revelação de seu destino, na noite anterior à crucificação. Ali, meu amigo, deu-se um martírio e esse foi o Pai de todos os vampiros.

— Como assim?
— O martírio a que se referia é o fenômeno do suor sanguíneo. Cristo teria passado por tamanha angústia, que a violência do trauma fez com que sangue fosse secretado pelas glândulas sudoríparas.
— E vocês vieram atrás deste sangue...
— Não, ainda não éramos "nós", mas como lhe disse, o diabo estava à espreita.

Lúcifer vigiava os passos de Cristo, noite e dia. Tentava-lhe com pesadelhos que o filho de Deus desfazia com um gesto. Mandava-lhe animais peçonhentos que diante de si tornavam-se de estimação. Nada parecia perturbar o equilíbrio de Emmanuel.

Quando o sangue Dele caiu sobre a grama do jardim, o demônio, imediatamente sentiu-se invadido pelo desejo, coisa que compartilhamos você e eu, também. Só que ao caído não era possível chegar àquela seiva ímpar, ainda que tivesse buscado todas as maneiras. Sentiu Lúcifer a verdadeira sede, uma aridez que lhe castigava, açoites seguidos de um desejo inatingível.

Foi ao vilarejo mais próximo e buscou nos homens de Deus a sua nutrição, mas todos estavam fora de seu alcance. O demônio estremecia a cada passo e a cada recusa seu corpo se arrastava mais pesadamente sobre a terra, até sumir em escuridão. Despertou com as palavras de três homens, "nós negamos Cristo", eles diziam em claro e bom som. Lúcifer reuniu suas forças e espreitou o lugar onde os romanos da guarda estavam interpelando os rapazes.

— E eles foram as primeiras vítimas...

— Sim, foram eles. Lúcifer ficou furioso quando percebeu que a sede que sentia jamais o abandonaria, não importa quanto sangue buscasse na face da Terra. Foi então que ele atirou, sobre os homens que negaram Cristo, sua sentença. Animou os corpos, soprando-lhes o fôlego que a morte desviava da matéria, mas não lhes restituiu a vida. Viveriam, a partir dali, movidos pela sede, insaciável busca, motor para todos os passos no futuro.

— E você acredita nisso?

— Tanto quanto se pode acreditar no próprio Deus.

— Agora, você vai me matar?

— Sim.

— Pai nosso que estás no céu, santificado seja o Vosso nome...

— O telefone para o qual você ligou está desligado ou fora da área de cobertura, tente mais tarde - ele disse, a voz projetada com alguma agudeza. Lavínia, vamos, não faça isso. Não vai conseguir ajuda.

— Ajuda? Estou apenas acertando minhas contas, seu imbecil.

— Veja, escute-me, esqueça seu Deus um pouco e me dê atenção. Tenho uma proposta a lhe fazer...

"Não tenho que provar a ninguém o meu valor"

2010-07-08T19:13:00.000-07:00

Assim começam as palavras do nobre Kleberson, volante do time cujo goleiro acaba de rescindir com o Bangu. Pergunto-me,

se o papel de um jogador de futebol não é o de mostrar seu valor, seu potencial, então

QUAL É?

É preciso que alguém explique, por favor, qual é o fundamento em pagar rios de dinheiro a alguém que não tem de provar nada aos que lhe garantem mulheres, noites badaladas, carros, viagens...

Gente, na boa, o que acontece com as pessoas desse país? Vocês não veem que estão sustentando, permitindo a maior maracutaia do mundo, que é um bando de caras muito mal atrás duma bola, ganhando monturos de grana, pra vir na cara de pau e dizer que "não precisa provar seu valor"? É um absurdo que se viva de tal maneira, aceitando tamanha insanidade como algo normal. "Ah, só porque ele é pago pra fazer o que mais dois quilos de carne e um pouco de cerveja poderiam tornar um gozo prolongado, deveria eu condená-lo por estar desanimado?".

CLARO! Qual o seu problema!? Por que não rasgam dinheiro logo? Porque precisamos do papel, porque ele vale mercadoria, porque mercadoria satisfaz necessidades e assim vamos nessa roda viva tão empurrada com a barriga, cheia de pequenas ilhas preciosas onde se cultivamos fantasmas coloridos. Chegamos a nos matar por conta da fantasmagoria aguda.

Acho que os jogadores de futebol, principalmente, precisam reconhecer seus lugares. São atletas e isso ainda tem um sentido de provação, sim, senhor, de mérito e honra, como sempre se leu nas medalhas que muita gente tem por aí enfiada nos armários ou penduradas nas paredes, as quais dá valor e ama por serem seu arquipélago memorial. O que fazem esses que se acham acima dos seus deveres? Se não estão aqui pra nos entreter de forma excepcional, POR QUE DIABOS LHES DAMOS ESSA BOA VIDA? A troco de quê você aceita viver num mundo onde seu vizinho pode ser despejado de casa, mesmo sendo um operário regular, enquanto um boa-vida vai à tevê dizer pra você, que paga a comida dele, não se meter?

ACORDA Brasil.

Particípio ativo

2010-07-07T12:27:00.001-07:00

Particípio ativo

feito pouco leva
uma vontade toda minha
colada ao corpo
cada dente carrego
por alfabetizar-lhe o bicho
imprimindo no pescoço
os meus braços constritos a
testa escorada no disco
enquanto reto
um marimbondo corrige as falhas a talhos

tem dores que são mais amores
que os maiores anos de nossas vidas
por isso a ferida não me espanta
por isso canto enquanto o sangue espirra
tingindo a pele de matizes
diluídas as cores no suor delira

feito muito passa
meu desejo de adrenalina
refaço as curvas à ponta do lápis:
dois riscos no papel esquadrinham calamidades
aditivado volitivo vê se segura essa malandragem

rasga o quadro a quadro
temos aí um fundo preto
abismo que se faz ignorável
pela dimensão que não compreende termo
surgindo de todos os cantos
por todos os lados desvendados
debaixo dos travesseiros
sobre nossos planos imediatos
feito refém futuro grita num sofrimento
do preto se vai ao vácuo

todo amanhã acaba em si mesma
como o dragão que morde o rabo

Divagação de Pedro Pó

2010-07-02T21:26:00.000-07:00

taco na parede branca um conto
aumentado de tanto em tanto até...
mas é que não sou túmulo
tenho em mim mais que cova
um vontade de tecer as coisas vivas
à minha volta e ver em novas
caras a sombra dos contornos
que se arrastam no futuro brumoso
com vozes distorcidas

quero ver cheia a bola gorda
túrgida de acidentes externos
com as artérias entupidas de mentira
e adultério barato
como animais que livres da gravata
com o esterno frouxo no pescoço
sem olhar as capas e as folhas de rosto
fazem gestos desprovidos de culpa
sangram pra atingir grandes alturas
não carregam nada para dentro do quarto
deixam tudo sobre o capacho velho
dormem como crianças no berço logo perto
sonhando com porres de fanta uva

às vezes o mundo me arranha
arrumo tinta na marra e pinto desenganos
farpas no olho da gente de fé
com seus mantras particulares sobre alguém
de vida santa
levo o quadro até a praça e ofereço
a qualquer preço essa farsa
arte que é exibicionismo
desnudamento dum momento de medo
precária
sem aquele vestígio de universalidade
relato de um estrangeiro e quê mais?
tem dias que deixo a imagem no lixo
em outros pago o aluguel adiantado

é estranho como podem ver fantasmas
coloridos
as pessoas que saem por ai
sem ter lugar pra ir
e vão olhar a si mesmas no reflexo dos cacos
que outros deixaram no caminho
porque toda dor é amor
e todo amor é parto

"A Vida, que é a Rosa"

2010-06-18T12:53:00.000-07:00

Bom, achei aqui um livreto com vários autores brasileiros sem projeção, do ano de 85, e dando uma olhada, percebi que tem umas coisas bem "engraçadinhas". Não pus as luvas e nem peguei o bisturi pra me servir do livro, falo como aquele que teve uma primeira impressão e gostaria de espalhar palavras novas, outros nomes, multiplicar as referências como fazem aí com as flores, e por acaso se perguntam os bichos se já existem rosas demais?

Resgate
de Eva Creuza de Oliveira

e depois desse luar
de ventanias
espedaçando
pétalas
por américas
europas ásias áfricas
e oceanias
restaurado
o silêncio
...
como resgatar
incólume a esperança
ter nas mãos
de novo
i n t e i r a
a mesma rosa???

Gosto da ingenuidade que constitui o lirismo desse poema, não me agride; é como se uma pessoa se pusesse diante de uma janela e abrisse o peito, exibindo inocência, mas de uma maneira cativante. Um dado a mais na realidade sensível que me traga. Diferente é a ignorância, aquele desconhecer que quase sempre aparece como justificativa para um impedimento brusco, cuja natureza leviana é incômoda a quem tem de toda hora retardar o passo.
Consigo desenhar ali um paralelo com Fernando Pessoa, a ideia de movimento que existe nos poemas em que se exorta o navegar, em Mensagem, e não apenas isso, mas também a ideia de que algo que estavam em progressão e cessou, como a campanha portuguesa, que depois de abraçar o mundo viu-se declinar vertiginosamente.
Depois de tanto, como ter nas mãos aquilo que se dispersou na experiência: a razão? Foi ela mesma que desenhou no mundo um mundo a se descobrir, foi ela que norteou os caminhos e ela mesma que explodiu quando o homem perdeu o fôlego e gritou seu ponto final. A história precisa continuar? Quem vai escrevê-la? As páginas se dispersaram no caminho e a pergunta do Eu me soa como se um Saramago, ressurgido da cova, procurasse o primeiro em busca de um caderno com folhas em branco.

frutos do mar

2010-06-17T22:26:00.000-07:00

meu corpo é barco pra um porto
— o gosto
se preciso for: fôlego
um cálice só
e toda a tensão

sei que você conhece esse termo
aquele que te aperta os nervos
faz as coisas insuportáveis demais
também sei que bem nessa hora
você se controla e deixa a vida passar
toma um gole de saliva pra dentro
bufa pelas narinas uma pá de vento
depois sorri como se fosse qualquer coisa
um momento que veio e já foi-se embora

mastigar toda essa agonia
— a vida
se preciso for: faça
nós em mãos
no bico duma farpa

sei que você crê nesse jeito
de levar a vela e o leme nos braços
cultivar as dores nas juntas
um zelo aflitivo pelo mastro principal
algum tempo pra cruzar as ruas
que se abriram próximas aos olhos ágeis
um medo gestado sem nome
gordo de comer as fantasias cruas
em bocados que tira do estômago farto

espumo na crista dum momento
- o tempo
se preciso for: sumo
dos miolos o suco gástrico
um cálice só e o ocaso

o Pesadelo do meu Lado B

2010-06-08T09:27:00.000-07:00

minha sombra teve um pesadelo

sobre dias inteiros sem um raio de sol

calada ficou, metida em si mesma

pensando o fim da claridade anunciada

imaginou toda a sorte de bobagens

possíveis a um ser sem luz própria

quis até se atirar ao fundo, acredite,

de uma lata velha de coca

ser o último gole de qualquer mendigo

que todo dia refaz o caminho

pra tirar uma espada da pedra

matar a fera no rasgo do escarro

no grito do filho sem nenhum incentivo

todos os rótulos aqui são válidos

mas o que importa é o corpo consumido

pela fome que carrega o espírito alucinado

fazendo papel de vítima no próprio texto

quando pode atuar como ator, platéia e riso

mas ainda ela aguarda, ainda ela espera

crendo que quando nascer o astro

e não falta tanto pra quem faz espetáculo

se ilumine um trecho

onde deve dar o próximo passo

mas qualquer coisa

— desconsidera ainda —

faço um caminho só nosso

com meus próprios dedos!

um pouco de sol se avizinha

calor de abraços sinceros

motivos borboletando pra todos os lados

colorindo segundos do ar entre gente

em tantas cores que sei lá

são tempos em que a alma caminha

livre e leve pelos corredores do templo

espalhando por aí o próprio contentamento

— os mesmos tempos em que a sombra

no primeiro domingo em ponto meio dia

sai pra espiar como é que vai a vida

mas qualquer coisa

— desconsidera ainda —

faço um céu com os dedos

onde aportem sonhos

e valsem todos os risos

e hajam espelhos diversos

com um reflexo nítido!

carta deixada no bolso do meu casaco

2010-06-02T20:09:00.000-07:00

     Creio na criança encardida na sarjeta. Meus olhos me dizem: ali, ela está. Meu corpo pode tentar negar a respeito, mas é impossível dizer que meus olhos não falam do mal. Meus dentes trincam de desejo, uma fome que tarda nos medos, nas alucinações dos perigos que escondem por lá, e a trama seguindo cortejo, retarda minha poesia, faz sonhos parecerem mistérios, derivados de alguma fantasia boba, tudo que é pra ser desperto morre no silêncio. Depois da puberdade, a sujidade.
     Deixem as crianças. Deixem que as crianças sejam. Tem gente que tem problema de pé, tem gente que não tem jeito, mesmo. Em todo lugar, o que vejo é a explosão do desejo, homens que medem mulheres, que medem os mesmos e mandam voltar, pra que terceiros possam aparecer no meio, caso as primeiras opções sejam mal sucedidas e a partida demande uma substituição de última hora. Muralhas de experiências mal sucedidas ficam aos mais novos para que as sobreponham, sem fé nem apoio, muita vez, e pra quê todo esse monturo de desespero acumulado? Que ganham eles com todo esse eco do passado fazendo obstáculo para um mundo menos ordinário?
     Fora isso, creio na liberdade de se aprisionar, de escolher o cárcere, de querer ter túneis de comunicação para falar às massas, acredito na felicidade que é compartilhada, pra que cada momento só seja um milênio de pura imaginação, vivência de si e mais nada, um salto no céu da boca pra cair no escuro do mundo, onde as imagens são mudas e cheiram a nada, mas tem cores ferozes e deixam marcas na pele. Voltar menos fera por ter vencido a escuridão da interioridade, ser luz por morder cada pedaço de pão e em cada gole d'água pensar no quanto é muito aquele pouco, queimar de necessidade e em vão, só pra voltar mais criança, com mais ânimo pra fazer arte. Creio na tentação, no nexo e nas indisposições, sou adepto do amor até nas escoriações, porque de tanto amar é que se odeia, e de tanto ódio é que se nutrem verdadeiras paixões. Deixe que sejam.

chupa que é de uva

2010-05-30T16:31:00.000-07:00

O que é felicidade? Não é um lugar, com certeza. Felicidade é presente contínuo, é um auxiliar fazendo o verbo gerúndio ser corpo em movimento, sonho em gestação, revoluções por minuto. Ser feliz não é um objetivo, é o meio com o qual se cruza o mar silencioso, de ondas temperamentais. Os monstros no percurso, as glórias, tudo isso fica por nossa conta.

Felicidade é ter um gosto louco por viver essa grande porra nenhuma.

Minuto Mudo

2010-05-27T11:36:00.000-07:00

... se arrasto feito bicho por mais tempo, não me lembrarei mais tarde como é sorrir. Um meio apoio, alguns ossos estalam feito junta de porta, aquelas de madeira que já não se faz mais. Minha garganta seca é morada da demora, por isso tenho pensamentos leves e longos períodos de mansidão, porque sou quase nada neste corpo degradado que inanima meus dias a cada quarteirão que passa.

     Minha barba é meu porto, meu lugar de repouso, onde meus dedos procuram carinho de pêlos, todos prosa, enquanto acontece poesia concreta em todo lugar. Conheço gente que já comeu pedra, mas isso ainda não fiz. Se fumo um cigarro, se tenho preocupações, se birito algo no caminho é minha barba que me lembrará, assim como das lágrimas salgadas que eventualmente se chora, mesmo quem parece duro que nem rocha, encardido, louco, prestes a vomitar diferenças que são monstros pra consciência de muito bicho besta.

     Tenho medo do futuro. O escuro é ruim até no pensamento. Quando vejo, estou cercado pelo que não percebo, já que voo acima das ilusões que a vida tem me aprontado. Não é melhor que fazer parte do cortejo, não, dá mais angústia, é um céu sem estrelas, sem Ícaro, nem montanha onde Gabriel seja farol para aquele que vem do desespero, não, nada, é uma massa preta onde você bóia e espera pela praia, se tiver sorte e não for devorado por tubarões enquanto seu corpo treme feito o diabo.
     Acordo, tomo um pingado, como sanduíche de mortadela com queijo, que é barato, não dói no bolso e me mantém esperto até o prato. Talvez só tenha ele, talvez seja apenas o começo de um dia servidão pra minha desgraça, que aliviada parece até que tem jeito. Vou começar a pensar em ser alguma coisa, tenho energia, basta que ponham dois ovos, couve, feijão, arroz e um pedaço de linguíça, que ninguém é bobo, não.

     Tenho três filhos, mas não sei cadê nenhum. Foram todos com a mãe tentar a vida em Macaé, onde um primo é segurança de empresa. Vai costurar pra fora, limpar casa de madame e fazer pé e mão, os moleques vão pra escola, talvez façam esportes, judô, jiujitsu, natação, talvez joguem bola, talvez fiquem ricos. Enquanto crescem, penso-lhes histórias, desenho vidas que não vejo, sei que cada minuto ali não é fácil, que os pequenos sentem saudade e que todo dia perdem um pedaço do que deveriam cultivar, mas não sirvo pra acompanhar a mãe, claro é, claro está.

     A verdade é que tenho pouco tempo até a partida, porque meus sonhos precisam de mais anos ainda, muitos mais além destes que me oferece a vida, da qual acabo comprando umas dezenas, e deixando o resto pro diabo beber no bar, por minha conta, enquanto faço das minhas. Se eu fosse Deus ia poder tanto que não saberia, é melhor então ficar satisfeito com alguma sabedoria, apenas a necessária pra juntar caminhos e ter mais certezas. Olho o horizonte e vejo uma massa preta que vem voar ao meu redor, mas em tempo estes olhos saberão o que já lhes sussurra a alma: "não são eles que voam ao teu redor, é tu que dança vendado os caminhos da vida".

um dia triste

2010-05-19T17:20:00.000-07:00

...toda fragilidade inside
o pensamento lá em você
e tudo me divide...

Parece que o mundo subiu em minhas costas e disseram, "corre, corre ou você perde o páreo". Um desconforto na nuca, os ombros duros, uma vontade latente de me espalhar no mar. Só que as ondas quebram longe, os marulhos ainda verdes cantam coisas que não sei dançar.

Do alto da torre, coroado por um vasto telhado carmim, inspiro a umidade horizontel do fim de mais um dia. Alguma coisa me puxa os cabelos e faz dos meus pelos um choque contra o espaldar.

I am Jack's sense of reality.

os fantasmas se divertem

2010-05-18T08:51:00.000-07:00

Uma amiga, muito sábia, por sinal, disse-me uma vez, "não idealizo meu amor". Avatar de um ensinamento que já me havia sido dado por Alberto Caeiro, digo que representa e muito para mim, hoje, esta diretriz. Tal declaração me vem à mente com muita força, atualmente, dadas as minhas circunstâncias, tanto materiais quanto intelectuais.

Quando nos dispomos a idealizar algo, criamos fantasmas que passam a viver o lugar da coisa em si. Trocamos a experiência do ser pela experiência de ter, pois idealizar é a única maneira de possuir o que, de fato, é inapreensível. Não se possui, verdadeiramente, algo ou alguém, mas aquilo de abstrato que se cria por meio da fantasia é que se torna o objeto apreendido. Agamben fala sobre em seu "Estâncias", onde comenta Freud e outros estudiosos.

Então, vale mesmo a pena nutrir expectativas de direito (possibilidade de alguém obter vantagens ainda não definidas) sobre algo ou alguém, mesmo sabendo que o fim é uma provável decepção? Não existe pessimismo neste pensamento, mas razoabilidade. Convenhamos que, se esperamos que uma situação se dê em detrimento de uma série de outras, a probabilidade de que esta uma situação aconteça é bem menor que as demais, não é verdade? Por isso a decepção é quase certa.

Sonhemos, claro, mas não pensemos jamais que o sonho deve se converter em objeto para que, desta forma, seja apreendido. Aprendamos a amar o pássaro em seu descanso, mas também na sua liberdade e em sua morte, porque ao desejarmos muito este animal, deixa ele de ser um bicho para se tornar um bem e, como tudo que se vê privado da própria natureza, acaba descartável. Amemos o voo e deixemos que cada ave cruze o céu que desejar.

fruta pão

2010-05-17T20:23:00.001-07:00

eu sumo e de repente

meu mundo se transforma

um tanto sem rumo

conquistado pela experiência

de um profundo gesto

que a reviravolta fecunda

atira ao meu sossego

um pouco de nexo no espaço

sem retrocesso

feito o voo de um sabre certo

sobre a carne escura

que nua esperava o canto

mas que teve o corte

e sangrou calada pela noite

à céu aberto

meu corpo de repente

é bem maior que o mundo

tantos fantasmas em luto

nesta guerra sem espólios

mas cujos louros ficarão

pra coroar os pensamentos

do meu sumo sacerdote

insonia

2010-05-10T23:24:00.000-07:00

Uma noite como outra qualquer, exceto que o sonho dá lugar ao ceticismo. Uma aula para dar em algumas horas e, o que há? Por enquanto, Peter Frampton. Estou ouvindo sem tentar entender, ao menos agora. O álbum se chama "Thank you Mr. Churchill", nome da música de abertura, também. Mas o que há além? Uma certa indignação.

Não sei, estou cansado da rotina de certas coisas. Os dias se repetem e, cada vez mais, parece que as estruturas que compõem a vida por aqui são as mais gastas, repetidas, herdadas por quem quer a verve de sentir, de fazer, de transitar pra saciar uma vontade que não perde a fome: a distração.

Então, é isso, estou cansado de pessoas espancadas até a morte pela Polícia, assim como estou cansado de beijos triplos, ménages, e todas as outras formatações sexuais que parecem rituais necessários para que se diga, "uau, por isso tudo é que valeu a pena". Estou cansado de dias de mãe, dias de pai, dias de indio e todos os dias dedicados ao prazer do consumo e à preservação de uma visão tão preguiçosa e/ou ingênua de celebração. Cansei de notícias falando de conflitos religiosos, conflitos etnicos, conflitos disso e daquilo, quando na verdade, sabemos que o verdadeiro conflito é gerado pelo poder, pela necessidade de acumular capital e tudo aquilo que o valha. Cansei do amor que salva, do beijo que liquida. Estou cansado do silêncio divino e do blá blá blá da ciência.

Quer saber, Mundo, VÁ TOMAR NO CU!

A Caravana

2010-05-09T11:52:00.000-07:00

Com a chuva, vejo agora, chega também a caravana. Ainda no horizonte, sob fina cobertura, que se tem deste fenômeno? Apenas uma sugestão de pó que a fúria de sua aproximação causa ao redor, tremores de perna, a certeza de que o agora tem o peso de antes e de todas as eternidades. São as memórias, cavalgando em bando a pluvialidade de uma tarde senil, coberta de sono e mansidão, em que toda esperança se exige caída do céu ou então, dane-se, que assim seja, mas que não arda, que não doa, que apenas toque a face como o vento que escapa pela fresta na cortina ajanelada e diz, "é tarde", somente a mensagem e depois o completo abandono. O ar enfarado, o tempo parado, o espaço mexendo sob os pés pro alto, o estômago roendo os limites, a soda cáustica dos pensamentos banhando os campos onde antes cresciam torres e flores belíssimas. Em meio às ruínas do templo, onde queima ainda a chama, não recende mais a marapuama em brasa, nem a luz insiste em penetrar as salas onde se comemoravam aniversários inventados, santos recém-descobertos, brilhos, nada mais, tudo é mergulhado na incerteza e permanece quieto.

A caravana está. Acomodam-se entre colunas perdidas, procuram pedaços de teto, acendem fogueiras usando a chama original, mas sentindo o calor que se perde no sereno do ocaso, esfregam os próprios corpos, os braços, as pernas, procuram alívio no gesto solitário de quem tem por companhia um tecido salpicado de estrelas fracas, uma lua filete, "olho de gato", e a sensação nítida de que aquele mesmo dia virá mais vezes. Somos objetos inanimados que recebem calor e projetam sombras onde dá o clarão. Minhas unhas cresceram pra encontrar os cabelos, meu corpo coberto de prioridades tem o escuro do desejo alheio, minha saliva é seca e envenena as águas potáveis; por isso me abraço ao homem pretérito, aos pequenos laivos de uma verdade que, vencida, atirada ao fogo para que esta noite não seja a derradeira, dança em sincronia com a terra e exige dos seus uma parte das conquistas obtidas em batalha. Não, não de uma vez só, um pouco todo mês do que é dado. "A liquidez do bruto é meu salário".

2010-05-03T18:45:00.000-07:00

soul
said:

a melhor deles, até agora, na minha opinião, então acho que é hora de continuar procurando.

so
sad

ly

conserto em dó maior

2010-04-29T19:50:00.000-07:00

vai, dance uma valsa lunar

espalhe estrelas no vasto

flauta argentina de boca

entoando cantos do vento

repentindo o movimento dos astros

anéis em plena posse

teu corpo se dobra

badalos transmitem urgências

múltiplas vértebras percebo

nos teus hemisférios

e me contento com o que vejo

mastigando pensamentos

teu vestido de flor

em nada tem a ver contigo

por isso não te veste dele

some por uma das casas e esquece

deixa o cabelo preso feito tiara

um sorriso guardando a entrada

"não me reconhece?"

mas sou eu quem desconheço

e toda aquela primeira vez

acontece novamente como antes

em um instante estou de novo

diante do maior de todos

repouso no teu espaço

teu lábio quase me roça o pescoço

quando o grito se fez alto

e tuas vinhas, fugindo à luz,

procuraram abrigo no interior

do meu espírito encarnado

agora descanso na morte

primeira a que temos direito

quando o espírito quase livre

pinta lugares inteiros com a pura tinta

dos seus devaneios mais profundos

coisas que não se ensina

minha tela é um coração

de muitas artérias e veias

aqui, as poucas cores que tenho à paleta:

azul dos tempos de infância

um bocado de vermelho pra garantir

uma mancha amarelo manga

vai, esqueça de vez o salão

dê os teus passos nas nuvens

em direção aos primeiros raios do mundo

onde amores sucedem infortúnios

até se tornarem por si mesmos um fardo

que só teu gesto desfaz em pedaços

Glória das Manhãs (Morning Glory)

2010-04-29T11:40:00.000-07:00

(tradução da música de Tim Buckley)

Acendi a mais pura vela perto da
janela, esperando alguém passar
qualquer vagabundo que fosse lá
e aguardei no abrigo da ilusão

Antes que chegasse, eu o senti vir
Enquanto ele chegava, eu temi
que viesse se lançar contra mim
e aguardei no abrigo da ilusão

"Conte-me estórias, oh, homem do morro"
"Estórias antigas, oh, homem do morro"
"Velhas cantigas, oh, homem do morro"
e aguardei no abrigo da ilusão

O homem do morro disse, "não conto mais"
"Nem me peça pra limpar os teus umbrais"
"Morando assim tão alto não se vai"
e encarou a minha ilusão

"Vá pro diabo" disse ao homem do morro
"Empedrarás", chorei ao homem do morro
"Me deixe em paz", roguei ao homem do morro
Mas ele abandonou minha ilusão

Aparição: A saga de Paishu

2010-04-28T06:41:00.000-07:00

     Quando Costeau entrou na sala, senti que sua presença era perturbada por uma emoção tão intensa que indescritível. As paredes eram banhadas em euforia, nítidas sensações de que havia pouco tempo orbitavam ao redor da aparição, com seus olhos grandes injetados nos meus ainda sonolentos. Já o aguardava, no entanto, porque a noite passada fora bastante reveladora.
     Laissez Costeau começou suas visitas quando eu tinha apenas dez anos de idade, sob o pretexto de que poderia ajudá-lo a resolver problemas pendentes nesta vida. Aos poucos, iniciamos uma convivência que se estende até os dias de hoje, cheias de conversa, de lições, descobertas e pensamentos soltos. A luz nunca chegava e parece que se lhe acabam as forças, pouco a pouco.
     Ontem, quando fui a meditar, deixei que as minhas reflexões avaliassem tudo que me havia dito até ali, todas as estórias e os exemplos, todo ensinamento que me havia passado com relação ao mundo que habitava e sobre este, que deixara há muito tempo. Pensei sobre a hierarquia, sobre a linearidade, sobre as exigências feitas em nome da aceitação, sobre como tudo aquilo era uma grande fadiga sobre o espírito.
     Então, imaginei que, em verdade, aquele plano tivesse sido organizado, de fato, por pioneiros que se estabeleceram como sociedade. Senti um arrepio frio subir da base da coluna até a nuca, meus pêlos eriçaram que cheguei a rir da situação. Não o fiz por desconsiderar meus vislumbres, mas pelo simples fato de que sentia em cada pedaço deste território de carne uma devastadora certeza. Era por isso que ele me procurava agora.
     "Você chegou onde imaginei que pudesse", ele me disse. "Por anos ao seu lado, acreditei que a tua mente fosse perceber os problemas no cenário, que os frutos fictos não eram capazes de saciar a tua fome, que o teu passo te levaria à mata fechada e que não restaria ao teu orgulho nenhuma outra possibilidade além da trilha que precisa abrir com as próprias mãos. Conquistou uma liberdade. O canal estabelecido pela tua iluminação me permite falar sem que nos ouçam, porque para aquele que ignora não é possível conhecer os privilégios da comunicação. Se antes vivia na escuridão do não-saber, já tinha contigo a desconfiança, fato que o trouxe para fora da redoma e agora lhe coloca diante de outra realidade".
     O que Costeau me explicou levou horas. Falava com prazer, fazia questão de explicar as passagens mais obscuras. Do que se tratava: antes, quando apenas a ignorância reinava, o Homem estava condenado a expirar, como todas as coisas vivas. Porém, um tal Paishu, que alguns dizem ser homem, mas que outros afirmam ter sido uma jovem, que por toda a vida se dedicou à autoreflexão, ao conhecimento e reconhecimento de si, avaliando as raízes de suas motivações e propósitos, convivendo com seus semelhantes e inventando outros, correndo pelos campos e sobre as tintas de pintar tecido, conseguiu dominar seu espírito e nasceu a primeira morte.
     Não se pode afirmar o que aconteceu, apenas especula-se que Paishu vagou anos a fio por estas terras, solitário, incomunicável, vendo a matéria ignorar sua originalidade. Mas persistente, descobriu que a força do espírito também se dilatava conforme exercício. Praticou, por anos mortais ele praticou nas florestas, das naturezas mais amenas às bestas mais feras, nada Paishu deixou passar à palma. Pode, assim, continuar sua jornada. Aos poucos, entrava em contato com os homens e os arrebanhava.
     Não demorou para que suas influências fizessem de outras pessoas capazes de realizar a passagem. A morte se tornou um ritual e, pouco a pouco, chegavam os homens e mulheres sem rumo, vivendo em bandos procurando entender. Paishu, no entanto, já entendia. Não havia nada ali a priori, mas tudo ansiava por ser. Nasceu, assim, Paraish, a cidade dos espíritos, onde o líder era aquele que sempre esteve ali. E por que sempre? Porque antes de qualquer registro ele estava ali, não podendo ser contestado pelo espírito mais velho do lugar. Todos conheciam Paishu e ninguém sabia nada que existira antes dele. Aceitaram-no como seu líder por crer que nada lhe escapava ao entendimento. E não se enganavam.
      O sábio preparou seus semelhantes para a chegada constante de novos cidadãos. Conforme expandia seu poder sobre a terra, Paishu conseguia encher as muralhas de Paraish, que estavam em constante expansão. Até que, um dia, quando refletia sobre sua força entre os vivos, ouviu um grito horrível que se propagou por todos os cantos da cidade. Correu até a janela de seus aposentos e vislumbrou a cena mais terrível de toda sua existência: Mahatza, o espírito solitário de uma jovem, tornara-se estável, as revoluções pararam, sua rigidez quedou fraca e se dissipou em meio aos horrorizados olhares. Um forte clarão marcou seu desaparecimento completo, um traço de luz que aos poucos foi se apagando.
     O caos se alastrou e os espíritos se puseram em comoção. Paraish estremecia, mas seu idealizador, que via e ouvia da janela da torre, tinha já uma ideia.

(continua)

furo MTv

2010-04-19T18:35:00.000-07:00

porque vale tudo pra viver algumas recordações.

2010-04-18T21:20:00.001-07:00

os sonhos que sonhamos juntos serão noites de insônia neste futuro sem você.

o beijo do dragão em flor

2010-04-17T11:43:00.000-07:00

            Era um dia qualquer, como todos os dias em que esperava, ansioso por uma resolução, por ela. O cinza permanecia cinza, mudo, passando tão lentamente que não divisava vestígios de tempo na cara dura. Nem dormira ainda, estando a vagar pelas ideias por todo o tempo da noite, momento em que fervilham os pensamentos dentro da cabeça arejada pelo silêncio dos sonhos alheios. Então, eu o vi.
           Era uma coisa tão pequena, frágil, que ao dialogar com meus sentidos trouxe, de imediato, uma sensação poderosa de fragilidade. A natureza sabe bem o que faz. Senti, como num raio, que podia destruir aquela pobre vida de tantas maneiras, mas por que o faria? Não conseguia achar razões para acabar com aquela figurinha que voava debilmente pelo quarto. E por que não o faria? Porque suas cores, seu olhar inquieto, sua vinda inesperada, tudo isso enchia o cenário de uma energia que não fazia convites de morte. Dei-lhe água com açúcar. Não sei se chegou a beber, caí no sono um pouco depois, com o beija-flor hospedado junto ao Marlon Brando.
          Faz algum tempo que o beija-flor se foi. Trouxe, provavelmente, um beijo que não virá mais. Então, dia desses, veio o Dragão.
          Tinha a pele escamada de cor preta, reluzente, às vezes, penso, fosse um azul tão escuro que de vez em quando dava ideias de safira, por conta de um raio de luz ou outro. Sobrevoava a casa, rondando as pessoas que tentavam se proteger nos espaços ainda telhados. Pelos buracos víamos suas grandes asas cheias de linhas claras, como pequenas estradas onde em procissão vagavam as almas das vítimas mortas pela fera.
          Ele ainda ronda minha casa, mas não desconfia que agora minha alma é fria e que ao devorar minha carne, minha dor fará de suas entranhas um inferno de neve e sombra. Guardo cristais que vão enfeitar as paredes úmidas, o chão sem firmeza vai se tornar duro sob meus pés e gloriosamente deixarei o cativeiro um tempo depois, quando ressequido ele vomitar a indigesta experiência de me envolver, mergulhado no profundo silêncio do esquecimento.